灰袍人终于开口：“你知道得越多，痛苦就越深。”
“痛苦早就来了。”陈墨低声说，“晚一点知道真相，才是折磨。”
他说完，屋里气氛变了。
不再是那种沉甸甸的压迫感，而是一种近乎凝固的对峙。两个人都没动，一个坐着，一个站着，中间隔着两丈八尺的地砖和五具烧焦的符纸残骸。地面的焦纸边缘泛着微光，那是残留的符咒之力尚未完全消散，如同垂死之兽的最后一丝喘息。
陈墨抬起头，直视兜帽下的那片阴影。
“下次见面，我会带着答案来找你。”
语气平得像在说“明天要下雨”。
可这句话落下的瞬间，灰袍人的身影开始模糊。
不是融入墙壁，也不是穿过门板，而是像墨迹遇水那样，边缘一点点晕开，颜色变淡，轮廓消散。三息之内，整个人彻底消失，连衣角都没留下。唯有空气中留下一丝极淡的檀香，混着腐叶气息——那是阴界通行者常用的遮蔽香料。
油灯火苗晃了晃，恢复稳定。
地面那点黑痕完全褪去。
空气中残留的“重量”也散了，像是暴雨前压城的乌云突然裂开一道口子，阳光照了进来。可陈墨知道，这只是暂时的撤离，而非终结。真正的较量，从来不在明处。
他没动。
仍靠墙坐着，姿势和刚才一模一样。右手搭在烟杆上，左手握着铜钱串，面具下的右眼疤痕渐渐冷却。胸前册子的热度还在，但已不像之前那样灼人，更像是余温未散，提醒他刚刚发生的一切并非幻觉。
他闭上眼。
深吸一口气。
鼻腔里是镇魂粉烧过的苦味，混着油灯芯燃尽的焦气。他想起父亲推开他的那一刻，火光映在脸上，嘴里喊的是“墨儿快跑”；他想起集市老头递给他碎布片时，那只手枯瘦如柴，却稳得惊人；他想起林婉儿亮出颈侧伤痕的瞬间，眼神里没有恐惧，只有警告。
线索太多，乱得像一团湿棉线。
可他知道，有一根线一直没断。
那就是他自己。
不管这些人想让他信什么、不信什么，不管他们怎么布局、怎么引诱，他始终是那个拿着烟杆、背着铜钱串、戴着半张银面具的男人。他不是棋子，也不是祭品。他是陈墨。
他睁开眼。
目光落在门槛内侧那枚铜钱上。
正面朝上。
他没去碰它。
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