街心，没动。
身后是林府废宅的方向。
前方是通往文书房的长街。
一边是死人留下的字，一边是活人穿过的路。
他选了后者。
布片可以再查，但现在最要紧的是搞清七月初九到底意味着什么。如果那天真有什么事发生，那它就不只是一个生日，而是开启一切的按钮。
他加快脚步。
天快亮了。
街角有个卖豆浆的摊子刚支起来，热气腾腾。他路过时顺手买了碗，边走边喝。瓷碗烫手，他也没换手，就这么一路端着往前走。
走到十字路口，迎面来了个挑担的货郎，肩膀上挂着一面小铜镜。阳光照在镜面上，反射出一道光斑，正好打在他脸上。
他眯了下眼。
就在那一瞬间，镜子里闪过一个人影。
不是他。
是个女人，披头散发，嘴角流血，正抬头望着什么。
他猛地抬头看货郎。
对方已经走远，哼着小调，仿佛什么都没发生。
他站在原地，手里的碗慢慢倾斜，豆浆顺着指缝流下来，滴在青石板上，晕开一圈褐色的印子。
然后他继续走。
一句话没说。
一步没停。
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