夜风从艺术楼后门的台阶上扫过，带着点初秋的凉意。刘海还站在原地，相机握在手里，金属外壳被手心焐出了一层温热。
他刚才按下了快门。
那一声“咔哒”很轻，但在安静的侧廊里特别清楚，像一根火柴划过铁皮盒子。镜头里是空舞台，幕布垂着，光也灭了，可他的眼睛还盯着取景框，仿佛赵晓喻还在那儿转。
她真的跳得不一样。
不是技术多厉害——虽然那空中劈叉确实稳——而是她整个人的状态，像是把命都甩进舞里去了。不躲、不藏、不计较对错，抬脚就走，落脚就停。刘海活了两辈子，没见过谁能把身体用得这么干净。
他低头看照片。
胶片机没法立刻显影，但他记得自己抓的是哪个瞬间：她跃起时纱裙扬起来，右脚尖绷得笔直，左臂展开，白玉簪的流光在发间一闪。背景虚了，但那股劲儿没丢，像风吹断的线头，飘着却不断。
他嘴角动了一下，没笑出声，但眼角松开了。
“真美。”他说，声音不大，像是怕惊到什么。
其实他平时不怎么夸人，尤其不夸这种虚头巴脑的事。前世修机器，这辈子搞图纸，他信的是数据、是结构、是扳手能拧紧的螺丝。可刚才那一段舞，让他觉得有些东西比力学公式还准。
比如一个人想表达什么，根本不用说话。
他把相机翻过来，检查底片计数器。还剩七张。这张是第十三张，拍完之后他没急着收起来，反而又举了一次，对着空台，手指搭在快门键上停了几秒，最后还是放下了。
再拍也没用了。刚才那个画面，只能有一次。
他听见远处有说笑声，是几个学生抱着花束从礼堂侧门出来，边走边聊：“赵晓喻今天状态绝了！”“她脚踝不是扭了吗？怎么还能跳成这样？”“你没看她落地时微晃一下？硬撑的。”
人影渐远，笑声也被风吹散。
刘海这才发觉周围静得有点过分。灯一盏接一盏熄了，连门口那圈彩灯都不亮了，只剩下后门上方一盏昏黄的壁灯，照着他脚前一小块水泥地。他抬头看了眼天，星星稀疏，月亮藏在云后，校园主路上已经没什么人走动。
他该走了。
可他没动。
他又把相机打开，这次没拍照，只是盯着镜头看，好像能透过它重新看到刚才那一幕。他想起她练功服上的褶皱怎么随动作展开，想起银脚链叮的一声，想起她单膝触地时汗珠滴下的速度。
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