想起小时候，母亲每年除夕也烧纸。在老家院子里，用粉笔画个圈，圈里烧纸钱、元宝、纸衣。母亲说：“给那边的亲人送点钱，送件衣服，让他们也过个好年”。
他问：“妈，他们真能收到吗”？
母亲摸他的头，手很粗糙，是常年泡在缝纫机油里的粗糙，指关节粗大，皮肤开裂。但很暖。
“收不收得到，是心意。人活着要有念想，死了也要有念想”。
火灭了。刘阿姨用棍子拨了拨灰烬，确保烧干净了。她起身，捶捶腰，老了，蹲久了腰疼。她拍掉膝盖上的灰，抬头，伸个懒腰——
正好看见天台上的陈默。
两人隔着一百多米，在除夕夜的烟火光亮中对视。
刘阿姨张开嘴，嘴型是个“哎——”，但声音被烟花声淹没。她皱眉，眯眼，努力看清。手抬起来，想招手，想喊。
陈默移开视线。
他不想被救。不想被问“小伙子怎么了”，不想被送进派出所，不想第二天上社会新闻：“失业男子除夕夜欲轻生，热心市民及时救下”。不想被同情，被怜悯，被当成谈资，被写成励志故事的反面教材。
不想让母亲知道。不想让她在病床上看到新闻：“广州一男子因失业跳楼身亡”。不想让她最后的日子，还要为儿子流泪。
他只想安静地消失。像一滴水蒸发在夏天的柏油路上，嘶一声，没了。不留痕迹，不打扰任何人。像从来没来过这个世界。像母亲从来没生过他，没为他辛苦四十年，没为他攒那四千七百六十三块二毛一。
他从口袋里掏出那三张十元纸币。
展开，抚平。新钞挺括，在风里微微颤动，像要飞走。他把纸币一张张放在水泥护栏上，用半块碎砖压住。砖是红的，砖是建筑垃圾，是这座城市的碎片。
留给捡到的人吧。也许是清洁工，也许是流浪汉，也许是另一个走投无路的人。三十元，不多，但也许是某个人的一顿饭钱，一个孩子的红包，一个晚上的旅馆费。
然后他爬上天台边缘的矮墙。
墙只有二十厘米宽，水泥粗糙，硌脚。他摇摇晃晃站直，面向夜空。风很大，呼啸着，像野兽的嚎叫。吹得羽绒服鼓起来，灌满了风，像翅膀，像气球，要把他带走。
烟花在头顶炸裂。
砰——哗——
今年是丙午马年，烟花拼出一匹奔腾的骏马，金色鬃毛，红色身躯，四蹄腾空，跨越一道燃烧的栏杆。很俗，很热闹
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