芸娘在旁边看着，没说话。等苏绣绣完一行，她才开口：“手腕要稳，呼吸要匀。刺绣是心静的手艺，心里乱了，手上就乱。”
苏绣的手顿了顿。
心里乱吗？是乱的。那些梦境，那些记忆碎片，那些关于《三世书》的疑问，还有莫离那张冰冷的脸，都像鬼魅，日夜缠绕。
“我记住了。”她低声说，继续下针。
这一次，她强迫自己摒除杂念，只盯着针尖。一针，两针，三针……针脚渐渐匀了，密了，齐了。手下的红线在白布上延伸，像一道细细的血痕。
“可以了。”芸娘看了半晌，点点头，“接下来十天，你什么都不用做，就练这个。每天练四个时辰，练到手不抖、心不跳为止。”
四个时辰。苏绣没有异议：“是。”
“另外，”芸娘走到大绣架前，指着那件褙子，“莲花花瓣的轮廓，要用锁边针先勾一遍。这部分，你来。”
苏绣一怔：“我来？这是知府老夫人的寿礼，万一我……”
“我看了你这几天的练习，手稳了，心也静了，可以试试。”芸娘看着她，“绣坏了，我还能改。但这是你第一次在贵重料子上动针，是个机会。”
苏绣看着那匹流光溢彩的妆花缎。正红的底色，像凝固的血，又像灼灼的焰。上面淡墨勾勒的莲花，亭亭玉立，风姿绰约。
她忽然想起，父亲曾说过，莲花是“花中君子”，出淤泥而不染。可如今，她这从泥淖里爬出来的人，却要亲手绣这高洁之花。
真是讽刺。
“好。”她应下。
接下来的日子，苏绣过上了极其规律的作息。
卯时初起床，打扫院子，烧水做饭。辰时开始练针，一直练到午时。饭后稍歇，未时继续练针，直到酉时。晚上，等小桃睡了，她就在灯下看那本《异闻录》，或者对着窗户发呆，看月光在窗纸上移动的轨迹。
手越来越稳，针脚越来越匀。可心里的疑惑，却像春草，疯长蔓延。
那些梦境，出现得越来越频繁。
有时是战场，金戈铁马，血染黄沙。她握着一杆长枪，枪尖滴血。有人喊她“将军”，声音嘶哑。
有时是宫墙，朱门高墙，琉璃瓦在阳光下刺眼。她穿着繁复的宫装，走在长长的回廊里，脚步声在空寂中回荡。有人在身后叹息，很轻，很沉。
还有时，是水边。月色很好，水面碎银荡漾。她手里拿着一支竹笛，想吹，却吹不出调子。有个
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