严寒漆黑的大山里，风像浸了冰的鞭子，抽在脸上生疼。队伍如同一串被追猎到绝境的影子，在密林深处艰难挪动，没有人敢发出半点声响，只有担架竹杠被压得轻微吱呀，和伤员偶尔压抑到极致的闷哼，在死寂的夜里格外刺耳。
林大山大腿中弹的创口已经溃烂发黑，脓水与血水干结在破布上，散发出一股让人窒息的腥腐气息。那是一枚7.92毫米毛瑟步枪弹头，铜被甲裹着铅芯，深深嵌在肉中，未曾取出。周刀腰侧的创口同样严重，弹头更深，高热连日不退，整个人早已昏死过去，只剩一丝游息。
再拖几个时辰，便是回天乏术。
杨志森走在最前方，一身破军装早已被露水、泥污浸透，硬邦邦地贴在身上。他目光锐利如鹰，在黑暗中分辨着风势、树影与气息，不知在寒夜里跋涉了多久，忽然抬手，压着嗓子吐出两个字：“停。”
“连长？”韦烈山低低凑上前，声音冻得发颤。
“有人。”杨志森目光望向密林深处，“烟火气、药草气、还有兽皮风干的味道，是常年住在山里的人，不是搜山的骑兵。”
他回头，深深看了一眼担架上奄奄一息的弟兄，眼神沉得像山底的石头。“你们原地藏好，看好伤员，我过去。若是我一时不回，立刻往山涧深处走，别回头。”
“连长，太险——”
“伤员拖不起了。”杨志森打断他，话音未落，人已如影子般没入黑暗之中。
越往深处走，那股淡淡的烟火气便越清晰，混着一股辛凉刺鼻的药香——那是云南山里人治刀枪伤特有的味道。不多时，一间隐在古木与藤蔓之间的茅棚出现在眼前，棚子低矮简陋，却扎得极为结实，棚内一点昏黄的火塘光，在漆黑大山里显得格外安稳。
火塘边坐着一位头发花白、满脸沟壑纵横的老猎户，手上青筋凸起，指节粗大，布满了刀疤与老茧，正借着微光，细细擦拭一把狭长锋利的猎刀。刀身磨得锃亮，没有半点锈迹，一旁摆着晒干的草药、竹筒药酒、麻布布条，还有几只密封得严实的陶罐。
杨志森尚未走近，老人头也没抬，声音苍老却稳如磐石，穿透寒风而来：
“夜里寒重，伤员再淋风，就真救不回来了。出来吧。”
杨志森从树影中走出，站在棚外，腰背挺直，微微颔首：“老叔，我们是被打散的队伍，遭骑兵追剿，断了医官，丢了药箱，重伤员快不行了。冒昧闯山，还望老叔收留一时。”
老猎户这才缓缓抬眼，
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