左手拇指上的那道小疤，边缘因反复摩挲略显发红。她用右手食指轻轻碰了碰它，像在确认某个开关是否通畅，也像在与自己对话——沈清辞，你做到了。
然后，她将银簪稳稳插回发髻，动作比昨日、比清晨，都稳了太多，少了几分仓促，多了几分笃定。
她始终没有去碰那幅绣品，仿佛那是一件易碎的珍宝，又仿佛那是另一个自己。
只是静静坐着，背靠土墙，目光落在已完成的寒梅上。寒梅斜枝，三花迎光，花瓣色泽由外向内自然过渡，远看如真有血气在其中流动，藏着不屈的韧劲。她手中握着那截断裂的丝线尾端，指尖轻轻摩挲，目光凝视着花心，似在思索下一步，如何用那缕泛着金属光泽的残线，将风雪的意韵，绣进这片留白之中。
长夜已过，晨光正好，属于沈清辞的逆袭，才刚刚拉开序幕。
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