的晚风，像刚熟的蜜桃，像苍墨想象过无数次的样子。
他想，以前的自己大概不会想到，那个坐在窗边记笔记的女孩，有一天会坐在他对面，笑得这样好看。
他想，也许所有的等待，都值得。
窗外的夜色渐深，餐厅里的客人换了一拨又一拨，他们那桌的蜡烛燃了一半，烛泪滴在银质的烛台上，凝成一朵朵小小的花。
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