汤热气腾腾，白汽往上窜；烤饼焦黄，边沿微微翘起；咸菜切得细匀，白煮蛋搁在小碟里，还烫手。
吴风在石凳上坐下，把烤饼掰开，夹了两筷子咸菜和几片羊肉，递过去。
巫行云接过，小口吃起来。她吃得不快，也不慢。
动作还是那副刻进骨子里的从容，汤匙从不碰碗壁发出脆响，筷子落下时几乎没有声音。
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