痛。
像是有人拿钝刀在他的脑子里来回锯，锯不动就撬，撬不开就砸。
云衍的意识在黑暗中沉沉浮浮，每一次浮上来，都会被更重的痛砸回去。他想睁眼，眼皮重得像灌了铅。他想喊，喉咙里只能发出混浊的气音。
然后画面开始涌进来。
不是他的画面。
高耸入云的山峰，白得像刀锋切出来的，云缠在半山腰，缠得紧紧的，像勒进肉里的绳子。有人踩着剑从云里穿出来，衣袂翻飞，身上有光。一座巨大的石坪，站满了穿灰衣服的人，个个低着头，像一群被雨淋透的鸡。一张脸凑过来，肥的，油腻的，三角眼里盛着不加掩饰的轻蔑，嘴角扯出一个笑——
“废物。”
画面碎了。
新的画面涌上来。一双手，布满厚茧和细小的伤口，指甲缝里嵌着洗不掉的泥。那双手握着一把豁了口的柴刀，刀锋对着的是一棵碗口粗的树，树皮灰褐，隐隐泛着铁锈一样的光泽。刀落下去，“铛”的一声，被弹回来，震得那双手虎口发麻。
然后是无边的黑。
和一声叹息。
那叹息太沉了，沉得像从井底飘上来，带着水汽和霉味，带着二十年的不甘和认命。
云衍猛地睁开眼。
光刺进来，他下意识抬手去挡。手抬到一半，僵住了。
那不是他的手。
皮肤粗糙发黄，手背上横着几道结了痂的伤口，指节粗大，指甲秃的，边缘还有干涸的血迹。他盯着那只手看了很久，慢慢翻转过来，掌心朝上。
厚茧。水泡。裂开的口子，肉翻着，已经发白。
他慢慢坐起来。
头痛还没散，像有人在他后脑勺钉了一根钉子，钉子还在往外拔。他咬着后槽牙，环顾四周。
一间低矮的屋子，墙壁是土坯的，裂着缝，风从缝里灌进来，呜呜地响。地上铺着木板，木板上铺着草席，草席上蜷着五六个人，都穿着灰扑扑的短打，睡得死沉。有人打鼾，有人磨牙，有人在梦里含糊地喊着什么，听不清。
空气里混着汗味、霉味、脚臭味，还有一种说不清的馊味，像剩饭放了三天的味道。
云衍的目光落在门口。
门是木头的，破了好几处，用草绳胡乱绑着。门缝里透进来一线光，灰白色的，不知道是月光还是天亮前的曙色。
他闭上眼。
脑子里那些不属于他的画面，开始自动归位
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