薛二娘看着他，不说话。
“但他来问我怎么活，”刘大根说，“我不能让他以为，活就是忍着。”
薛二娘沉默。
很久之后，她开口。
“你欠他的？”
刘大根摇头。
“那他欠你的？”
刘大根还是摇头。
薛二娘把布袋系好，放在身侧。
“那你图什么。”
刘大根没有回答。
他蹲在那里，干枯的手指搭在膝盖上，望着洞口那片被月光照亮的杂草。
“也许，”他说，“三十一年了，想看看有没有别的活法。”
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那天夜里，刘大根在狗洞边等云衍。
月亮从树梢升到中天，虫鸣渐歇。他蹲在草丛里，膝盖隐隐作痛——三十一年的寒气都藏在骨缝里，一到夜里就往外钻。
脚步声传来。
那个瘦削的少年从阴影里走出来，在他身边蹲下。
他们在黑暗里沉默了很久。
然后云衍问他，有没有办法出宗门。
刘大根告诉他那条野路，也告诉他那是死路。
他以为云衍会沉默，或者追问别的路。
但云衍只是点了点头。
像早知道是这样，只是想确认一下。
刘大根忽然想起三十一年前那个站在验灵石前的少年。
那个少年穿着新布鞋，心跳得像揣了一只受惊的野兔。
他不知道那个少年是什么时候消失的。
也许是老陈死的那年，也许是阿福死的那年，也许是某个平平无奇的傍晚，他扛着扁担走过杂役院的木门，忽然发现那双鞋底早就磨穿了，脚底踩着粗糙的石板，已经没有感觉。
他不知道自己现在是什么。
但眼前这个少年，和他不一样。
这少年不是他。
少年问他，如果我熬过明天晚上，你愿不愿意继续带我。
刘大根没有立刻回答。
他看着月光照在那张苍白的脸上，照在眼底那片黑井似的水面上。
他问，你现在欠我两条命，拿什么还。
少年没有说话。
他只是从怀里摸出那瓶没用完的止血散，放在刘大根脚边。
然后站起来，走了。
刘大根蹲在那里，看着那个背影消失在门洞里。
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