警车的红蓝光芒消失在夜色尽头。废弃的工业园区重归寂静，只有夜风穿过破窗的呜咽声，像某种古老的哀歌。
林晚站在原地，看着那片被月光照亮的空地。江临川走到她身边，没有说话，只是将一件外套披在她肩上。她这才发现自己在发抖——不是冷，是那种长久紧绷后的、终于松下来的颤抖。
“走吧。”他说。
她点了点头。
转身时，她看到周远山和周明还站在警戒线外。周明的眼眶红着，手里的刀已经被警察收走。周远山站在他身边，一只手搭在弟弟肩上，那姿势很僵硬，像是不习惯这样的亲密，却又不肯松开。
林晚向他们走过去。
周明看到她，嘴唇动了动，想说什么，却什么都没说出来。
“你恨我吗？”林晚问。
周明愣了一下，随即摇头。那摇头很慢，像在确认什么。
“我恨了二十五年。”他的声音沙哑，“恨林建国，恨陈默，恨所有人。刚才我拿着刀站在那儿，想着今晚要么他死，要么我死。可你来了，你说了那些话……”
他顿了顿，喉结上下滚动。
“我不知道该恨谁了。”
林晚看着他，没有说话。
周远山开口，声音低沉：“周明，上车吧。回家再说。”
周明点了点头，转身向停在路边的车走去。走出几步，他忽然停下来，回头看向林晚。
“你母亲……她真的是我妈认识的那个人？”
“是。”
周明沉默了几秒。
“谢谢。”他说。
然后转身上车。
车门关上的声音很轻，却在寂静的夜色中格外清晰。那辆车缓缓驶离，尾灯在黑暗中渐渐缩小，最终消失在路的尽头。
林晚站在原地，看着那个方向，很久没有动。
“你还好吗？”江临川问。
她转过头，看向他。月光下，他的脸被照得轮廓分明，眼神里有她从未见过的东西——不是担忧，不是同情，而是一种近乎凝重的确认。
“他问我母亲喜欢吃什么。”林晚的声音很轻，“他想不起来了。”
江临川没有说话。
“二十五年的恨，最后只剩下一碗红豆汤。”她顿了顿，“太甜了。”
夜风吹过，将她的发丝吹乱。她没有伸手去理，只是站在那里，像一尊终于卸下所有重担的石像。
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