“哦？”他挑眉，“还挺熟门熟路。”
“东西齐全，人少。”她说，“适合快速采购。”
“你买东西的方式……挺特别。”他笑了笑，“不像一般人会列清单。”
“习惯了。”她说，“省时间。”
他看着她，眼神温和，话却往深处探：“你平时都一个人过？”
“差不多。”她说。
“家里还有什么人？”
她顿了一下，目光落在书页边缘，没躲，也没闪，“父母早逝，亲戚散落各地，多年没联系了。”
语速平，音调稳，像在陈述病历摘要。
江停舟没接话，等了几秒才开口：“那你这些年是怎么过来的？”
“活着呗。”她说，嘴角微微一动，几乎算不上笑，“人都能活下来的，只要别停下。”
这话听着平常，可落在他耳朵里却不轻。一个医生不会用“停下”这种词来形容生存，那是经历过真正断崖式坠落的人才会有的说法。
他又问：“学医苦吧？尤其脑科，听说淘汰率很高。”
“还好。”她说，“我喜欢解决问题。”
“所以选了最难的那个？”
“它选了我。”她说，“考试分数到了那儿，专业就定了。”
他说：“听起来像是命运安排。”
她说：“更像是数据匹配。”
两人之间安静下来。窗外天色渐暗，路灯一盏盏亮起，照进客厅，把沙发影子拉得很长。
江停舟没再追问家庭的事，转了个方向：“你以前住哪儿？北边还是南边？”
“到处待过。”她说，“上学换城市，实习换医院，工作又调动……现在安定下来了。”
“哦。”他点点头，像是接受了这个答案，其实心里更疑惑了——哪有医生调动像迁徙部队一样频繁？而且她说话时，总避开关于“过去”的具体坐标，只给模糊轮廓。
他换了个轻松的语气：“要不改天我带你去郊外走走？听说最近樱花开了。”
“我不太喜欢人多的地方。”她说。
“就我们俩，没人打扰。”
“你也需要休息？”她反问。
“我是人，又不是机器。”他说。
“可你演戏的时候，就得是机器。”她说，“情绪要准时上线，表情要精确到位，连哭都能控制流量。这比当兵还累。”
他愣了一下。
她居然拿
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