点了下头：“知道了，明天安排。”说完又要低头去看手机。
“明天？”苏清颜微微一怔，心里轻轻沉了一下，还是轻声追了一句，“如果现在方便修的话，我想尽快处理好，晚上还要看书，没有灯不太方便。”
妇人终于停下了滑动屏幕的手，慢慢把手机倒扣在桌上，身子微微向后一靠，语气不紧不慢，带着几分程式化的冷淡：“现在电工早就下班了，这时候没人专门过来弄这个。你要是实在急用，先凑合用台灯顶一下。”
“我没有台灯。”苏清颜如实回答，声音轻了些许，“房间里原本也没有配。”
“那就等明天采购组上班再正式申请。”妇人语气依旧平淡，一字一句，像在照着规章念稿，没半分人情味，“咱们这儿新入住都有三天缓冲期，物品统一上报，再逐步配齐。急也没用。”
苏清颜站在原地，手指轻轻捏了下包带。她没再说什么，只点了点头：“好的，谢谢您。”
她转身离开，关门时听见背后传来一声极轻的“啧”，像是忍了很久才憋出来的。
她没回头。
回到楼上，她先去了趟浴室洗了把脸。镜子里的自己看起来没什么变化，眉眼依旧温顺，嘴角也没下垂。可她知道，心里那点从家宴后攒起来的暖意，正在一点点漏气。
她不是没经历过场面的人。哈佛读书时参加过纽约上东区的艺术晚宴，见过真正高傲的豪门太太怎么用眼角扫人。但她那时是客人，现在她是主人之一。
可为什么，反而更难开口了？
她回到房间，翻出行李箱里自带的小夜灯，插上电，发出柔和的黄光。她把它放在床头，勉强够照亮一页书。她从包里抽出一本《现代建筑史》，这是她睡前常看的书，枯燥但安心。
她翻开第一页，读了三行，发现自己一个字都没进去。
她放下书，盯着天花板看了一会儿，忽然想起领证那天早上，自己站在民政局台阶上，风吹起裙角，她偷偷看了傅斯年一眼。
那时候她在心里默念：“哪怕只是演一场，我也要认真演好。”
她不想当个被施舍的外来者，也不想靠谁的保护才能站稳脚跟。她希望自己能堂堂正正地走进这个家，被人承认，而不是被“缓冲期”“明天再说”挡在外面。
她重新拿起手机，打开相册，翻到一张照片——是她和父母在家里的合影，背景是苏州老宅的月亮门。她爸站在后面笑，我妈拉着她的手，说：“清颜，嫁人不是谢幕
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