时准备逃跑的猎物。
“沈听澜，”他叫她的名字，每个音节都咬得很轻。
“那份协议，你可以现在看。条款有不满意的，可以改。但有一条不能改——”
他顿住，等她问。
沈听澜抿唇：“哪一条？”
“期限。”薄烬说，“一年。一年后，如果你还想走，我绝不拦你。但这一年，你要完全配合我。”
“包括什么？”她问得直接。
“包括搬到我的住处，包括在公开场合扮演恩爱夫妻，包括…”他目光落在她小腹，“如果董事会要求，可能需要假装怀孕。”
沈听澜的手指收紧。
“我不会再要孩子。”她说，声音很轻，但每个字都像从齿缝里挤出来的，“永远。”
薄烬盯着她看了几秒，忽然笑了。
“巧了，”他说，“我也不喜欢小孩。”
绿灯亮起，车子重新启动。
巴赫的大提琴曲进入下一乐章，更加低沉，更加复杂。
沈听澜终于打开那份文件夹。
深蓝色丝绒封面，里面是精装打印的协议。
条款清晰，权利义务明确，报酬确实写着一个亿，分四期支付，第一期两千万在签约后三天内到账。
翻到最后一页，乙方签名处空着，甲方已经签了名——
薄烬
字迹凌厉，最后一笔拖得很长，像刀锋。
“为什么是2013年10月23日？”她忽然问。
薄烬握着方向盘的手指收紧了一瞬。
“那天，你穿了一条红裙子，站在讲台上说，建筑应该治愈人。台下有人提问，说‘治愈太理想化，建筑本质是商业行为’。你说——”
他顿了顿，侧头看她一眼。
“你说：‘那就等我赚够钱，自己盖一栋只治愈不盈利的房子。’”
沈听澜的呼吸停了。
她记得那天。
那是她人生最高光的时刻之一，获奖，演讲，被业内前辈称赞。
她确实穿了红裙子，桑晚挑的，说“要像个战士”。
但她不记得台下有身旁的这张脸。
“你在？”她问。
薄烬转回头，看着前方道路：“我在最后一排。建筑系大一新生，被学长拉去凑人数。”
大一...2013年...
“所以你记得我。”沈听澜说，不是问句
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