“主管。”顾晨旭的声音很轻，却异常坚定，“我暂时，还回不去。”
电话那头明显沉默了一下。
“晨旭，我知道你年轻，有想法，有时候一时冲动……但你要想清楚。”主管的语气认真了起来，不再是职场客套，而是带了几分真心的劝，“这个行业更新多快，你比我清楚。你离开越久，越容易被边缘化。等你再想回来，可能就没有这么好的位置了。”
“我知道。”
“你知道还——”
“我知道。”顾晨旭重复了一遍，语气平静，没有半点赌气，“我明白您是为我好。也谢谢公司和您，一直以来的看重。”
“那你到底是为了什么？”主管终于忍不住问，“家里再大的事，也不能把自己的前途搭进去吧？我听你之前的语气，也不像是要回老家定居的人。”
顾晨旭轻轻转过头，看向阁楼中央那只锁着明代《锦谱》的木箱。
木箱古朴，不起眼，却装着比他所有职场前途加起来都更重的东西。
“我家里，有一件必须我来做的事。”顾晨旭声音很淡，却带着一股不容动摇的力量，“不是麻烦，不是临时的事，是……从我出生起，就等着我回来做的事。”
主管一时没听懂，却听出了他语气里的决绝。
“你这是……打算辞职？”
顾晨旭喉结微动。
辞职两个字，说出口容易，可背后是多年的打拼、熟悉的环境、安稳的生活、所有人眼中“正确”的人生。
一旦说出口，就再也回不了头。
他眼前闪过老织机的轮廓，闪过古谱上的字迹，闪过三位长辈眼中的期盼，闪过林晓峰、林晓雨、苏哲、温书航一张张年轻却认真的脸。
闪过爷爷顾守锦当年锁上老宅大门时，那个沉默而郑重的背影。
“我还没提交离职。”顾晨旭斟酌着用词，既不拖泥带水，也不伤人，“但我可以跟公司说，后续的项目，不用再等我了。我这边的事情，需要很长一段时间，可能……是很久。”
这话，和辞职已经没太大区别。
电话那头长长叹了口气。
“晨旭，我再劝你最后一句。”主管的声音里满是惋惜，“你是个有才华的人，不该把自己埋在一个小地方。你要是哪天想通了，公司那边，我帮你留着话。你随时可以回来找我。”
“谢谢您。”顾晨旭真心实意地说，“我记着。”
又寒暄了几句
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