的间隙里显得有些飘，“你说，人活着，就为了这个？”
孟江林没反应过来：“哪个？”
“就这个。”沈帅用夹着烟的手，划了一圈，指尖的暗红火星在黑暗中划出一道短暂的弧线，指向这闷热的棚屋，指向上铺磨牙的工友，指向窗外看不见的、被烟尘笼罩的夜空，“每天睁眼干活，累死累活，挣点勉强饿不死的钱。被人吆喝，看人脸色。像今天，为五十块，就能去那种地方，跟傻子似的杵着，手里拿根破棍子……”他顿了顿，声音低下去，“跟条狗似的。”
孟江林沉默地抽着烟。烟头的红光映在他眼里，一闪一闪。他想起了新江巷地上那个被踩扁的可乐罐，想起了鸡哥手臂上狰狞的龙纹，想起了那把刀柄缠着暗红布条的砍刀。也想起了那五十块，和它背后代表的录像厅、可乐、加肠的泡面，以及奶奶不用再对着账本叹气的可能。
“不知道。”孟江林最终说，声音很轻，“我爷说，活着，就挺好。”
“好个屁。”沈帅嗤笑一声，把烟头在水泥地上摁灭，那一点红光熄灭，化作一缕若有若无的青烟。“你爷那是没出来过，不知道外头啥样。你看看鸡哥，再看看咱们。”
“鸡哥那样……好吗？”孟江林想起鸡哥碾灭烟头时脸上那道疤，想起他看人时那双像生锈刀背一样的眼睛。
“拉风啊！”沈帅的声音陡然提高了一些，带着一种近乎灼热的憧憬，“你没看见？他一站出来，对面那光头，穿得人模狗样，脚上那双回力，新的吧？有什么用？鸡哥说话，他就得听着！那么多人，手里都拿着家伙，就听鸡哥一个人的！多威风！”
沈帅越说越兴奋，干脆盘腿坐直了，黑暗中，他的眼睛亮得惊人：“今天那是条子来了，没搞成。要是真干起来，鸡哥肯定是冲在最前面那个，那把刀，嚯！肯定见血！以后这片，谁提到鸡哥不得抖三抖？那才叫活着！那才叫出息！”
孟江林静静听着。缸子里的面汤已经没那么烫了，他小口喝着，感受着面条在嘴里慢慢变软。他看着沈帅在昏暗中挥舞的手臂，听着他描述着一种充满力量、敬畏和所谓“威风”的生活。那生活离他很远，像另一个世界。在那个世界里，似乎没有每个月三百块的工资，没有漏雨的房顶，没有数着硬币买肥皂的窘迫，只有一种简单粗暴的、用拳头和凶狠建立起来的秩序。
但他隐隐觉得，鸡哥蹲在路灯下时，那眼神里除了凶狠，还有一种更深的东西，一种……疲惫？或者说，空洞。就像爷爷偶尔望着村口土路发呆时
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