沈辞开始数日子了。
不是数墙砖，是数天黑。
搜查之后，已经过去半个月。阿青来过两次，教他认那些身份文书上的每一个字，教他把短刀藏在袖子里还能活动自如，教他听门外的脚步声——轻的是谁，重的是谁，急的是谁，缓的是谁。
“脚步声会告诉你很多事，”她说，“听熟了，就不用看见人。”
沈辞听熟了萧景琰的脚步声。不急不缓，带着一种与生俱来的温润。也听熟了阿青的。很轻，很稳，每一步都踩在同一个位置上。
但最近，他开始听见另一种脚步声。
很轻，比阿青还轻。轻到几乎听不见，像猫踩在瓦上。
第一次听见是三日前。夜里，他刚要睡着，忽然听见院墙外有极轻的响动。不是脚步声，是衣袂擦过墙面的声音。
他坐起身，握住枕头底下的短刀。
等了很久，没有再听见什么。
他以为是错觉。
第二夜，又听见了。
这一次他确定不是错觉。有人在外面，贴着墙走，走得很慢，走走停停。
沈辞握着刀，一夜没睡。
第三夜，就是今夜。
他坐在黑暗里，等着那个脚步声出现。
月亮还没升起来，院子里黑得伸手不见五指。他把短刀放在手边，听着外面的动静。
风起了，吹得窗纸簌簌作响。
然后他听见了。
很轻。比前两夜更轻。但确实有声音——不是脚步声，是什么东西落在墙头上的声音。
沈辞站起身，走到窗前。
透过窗纸，他看见一个黑影从墙头落下。
无声无息，像一片叶子飘进院子。
他的心猛地缩紧。
那个黑影落在院子里，一动不动，似乎在适应黑暗。然后他开始移动——不是走向屋子，是绕着院子走，一边走一边看，看那口井、那张石桌、那面铜镜。
沈辞站在窗前，手按在短刀上。
他不知道该怎么办。
冲出去？那是送死。躲起来？屋子里没有地方躲。
他只能站在那儿，看着那个黑影一步一步靠近。
黑影走到屋子门口，停住了。
月光从云层后透出来，照出他的轮廓——是个少年，和沈辞差不多年纪，穿着灰扑扑的衣裳，头发散乱地披在肩上。
他伸出手，推开了门。
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