黑暗，并非虚无。是冷的，沉的，带着铁锈和血腥味，一下一下，缓慢地，拖拽着意识向下沉坠。像沉在结了薄冰的深潭底，能模糊地“看”到上方透下的、晃动扭曲的微光，能“听”到遥远的水面上传来的、被水流扭曲的声响，但身体被无形的、粘稠的寒冷裹着，动弹不得，只能随波逐流，越来越深。
偶尔，有滚烫的东西撬开冰层，灌进来。是辛辣的、带着土腥味的液体，顺着喉咙烧下去，在冰冷的胸腔里点燃一小簇虚弱的火苗，带来短暂的、几乎让人痉挛的暖意，和更强烈的、仿佛要被从内部撕裂的痛楚。他知道，那是石红玉在给他灌药，用最后一点不知名的草药根茎熬的，吊命的苦汤。
更多的时候，是颠簸。剧烈的，无规律的，仿佛置身于惊涛骇浪中的一叶破舟。身体被抛起，落下，撞击在坚硬冰冷的东西上。左肩的伤处，在那颠簸中，已经不是疼痛，而是变成了一种持续的、扩散到半边身子的、麻木的钝感和间歇性的、如同被烧红烙铁烫过的灼刺。他能感觉到温热的液体不断从那里渗出，浸透一层又一层包裹的布料，又在极寒中迅速冷却、冻结，像一块不断增厚的、冰冷的枷锁，将那处伤口和他逐渐涣散的生命力一起锁死。
他在谁的背上？好像是燕七。那瘦削却异常坚硬的脊背，在每一次剧烈的晃动和艰难的攀爬中，都传来清晰可感的、肌肉绷紧到极致的颤抖。有湿热的液体，偶尔滴落在他冻僵的手背上，分不清是燕七的汗，还是血。
风的声音变了。不再是掠过林梢的呜咽，而是变成了尖锐的、鬼哭般的嘶嚎，毫无规律，从四面八方撞过来，卷着更加细密坚硬、打在脸上生疼的雪粒。温度低得可怕，每一次呼吸，都像有冰碴子在切割鼻腔和气管，吸进肺里的，是凝固的刀子。
断魂崖。他模糊地想起来了。过了鹰愁涧，就是断魂崖。他们……正在往上爬。
意识，就在这无边的寒冷、剧痛、颠簸和黑暗的撕扯中，浮浮沉沉。时而清晰一点，能“听”到近在咫尺的、粗重如风箱的喘息——是耿大牛的，带着压抑不住的痛哼。能“听”到韩老四嘶哑的、短促的指令：“左边！踩那块青石！”“抓紧藤！别往下看！”能“听”到石红玉急促的提醒：“冰！前面有暗冰！”
时而，又彻底沉入冰冷的黑暗，只剩下身体本能的、对痛苦的感知，和对那不断流逝的热量和力气的、无力的绝望。
不知过了多久，也许只有一刻，也许有几个时辰。颠簸忽然停了。
不，不是停了
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