风还在巷口打着旋，卷起那几张废纸，像一群无家可归的灰蝶。林小宝蹲在门槛上，指甲缝里的烟盒残片被豆汁浸得发软，边缘微微卷起。他没动，只是盯着手里的豆荚——裂开的壳像一张张干枯的嘴，吐出圆润的豆粒，落在搪瓷碗里，一声、两声，轻得几乎听不见。
母亲在屋里扫地。竹扫帚划过水泥地，沙沙的，节奏很慢，像是扫着心事。她扫到堂屋中央，忽然停了，弯腰捡起什么，又放下。他听见布料摩擦的声音，是她把围裙角掖进腰带的动作——每次她想藏住情绪，都会这么做。
他低头，继续剥豆。
其实我——算了。他本来想喊她一声，问点什么，但话到了喉咙口，又被咽了回去。他知道，有些问题现在不能问。就像昨夜父亲摔碗后那漫长的沉默，不是空的，是塞满了不敢说出口的东西。
太阳偏西，光线斜切进院子，在墙根拉出一道窄窄的影子。他数了数，从门槛到影子尽头，刚好七步。七步之外，就是院门。门外是胡同，再过去是大同路，然后是八仙桥——父亲提过的地名，像一枚锈钉，扎在他记忆里。
他站起身，端着那碗剥好的豆子走进厨房。灶台冷着，锅盖蒙着一层薄灰。他把豆子倒进铁锅，动作很轻，没发出声音。转身时，看见母亲站在水槽边，手里攥着一块抹布，眼睛望着窗外。
“妈。”他叫了一声。
她猛地回神，抹布掉进水槽。“哎？”她应得有点慌，“怎么了？”
“明天……我能去东市吗？”他问。
她拧开水龙头，水流哗啦冲下来。“干啥去？”
“就想看看。”
“别乱跑。”她说，语气突然紧了，“东市人杂，你爸不在家，我……”她顿了顿，没说完，只把抹布狠狠搓了几下，“听话。”
他点点头，退出厨房。
回到自己房间，他从床底拖出那只旧木箱——箱角包着铁皮，锁孔生了锈。打开后，里面只有几件旧衣服、一本小学算术课本，还有一张折了四折的纸。他展开那张纸，是昨天画的草图：野芹分布、金针菇生长周期、住户关系网。笔迹稚嫩，但线条清晰，角落还写着几个字：“智力赛·第一期”。
他盯着“智力赛”三个字看了很久。
这是他给自己定的游戏规则：用信息换信任，用信任换资源，最终撬动那个压在全家头顶的债务黑洞。而李二狗和张铁柱，是他第一批“玩家”。
他重新折好纸，塞进内裤松紧带夹
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