那士兵抬起头，看着他。“首领，我们……我们真的自由了吗？”
信他点了点头。“自由了。”
那士兵愣了一下，然后嚎啕大哭。
信他把他扶起来，拍了拍他的背。“起来。自由了，以后有的是时间哭。”
更多的士兵站起来。他们抹着眼泪，看着远处那些正在集结的英军俘虏，看着那些曾经高高在上的白人，此刻低着头，从他们面前走过。有人握紧了枪，有人攥紧了拳头，有人咬着牙，眼睛里闪着恨意。
但他们都没有动。
因为信他说过——自由，不是用仇恨换的。是用血换的。血已经流了，够了。
山田一郎站在人群后面，看着这一切。
他的左肩还在疼。三个月前的那场丛林战，弹片划了一道口子，到现在还没好利索。医生说，弹片卡在骨头里，取不出来，可能这辈子都要带着了。
他不介意。能活着，就够了。
旁边传来脚步声。田中次郎走到他身边，在他旁边的石头上坐下。
那孩子的左肩也缠着绷带，脸色还有些苍白，但眼睛里有光了。三个月前，他还是个什么都不懂的新兵，在丛林里被地雷吓破了胆。现在，他活下来了。他打完了这场仗，他还活着。
“老兵，”田中次郎轻声说，“咱们赢了。”
山田一郎点了点头。“赢了。”
田中次郎沉默了几秒。他看着远处那些正在被押走的英军俘虏，看着那些跪在地上的缅甸独立军士兵，看着那面正在升起的樱花国旗。然后他低下头，看着自己的手。
那双手还在微微发抖。不是害怕，是习惯。三个月了，这双手一直在抖，停不下来。
“老兵，”他忽然问，“我哥……他要是还在，该多好。”
山田一郎没有说话。
田中次郎继续说：“他给我写过一封信。那会儿我还在国内，还没来缅甸。他在信上说，活着就行。只要活着，就能回家。”
他的声音越来越小。
“可是他没活着。”
山田一郎看着他，看着那张年轻的脸上不该有的沧桑。他想起吉隆坡的废墟，想起那个给他写信的田中一郎，想起那个对他说“活着就行”的年轻人。他也死了。死在了吉隆坡的废墟里。
山田一郎伸手，按在田中次郎的肩上。
“你活着。”他说，“你替他活着。”
田中次郎抬起头，看着他
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