“温盖特爵士，”他终于说，“你说得对。”
他顿了顿：“让他们走。让舰队继续监视，但不要靠近。让情报部门继续分析，但不要声张。让报纸什么都不要写，就当这件事没发生过。”
温盖特在电话那头说：“明白，首相。”
首相放下电话。
他坐在床边，看着窗外。
窗外的夜色很深，深得看不见泰晤士河的水面。只有远处的几盏灯，在水面上投下细碎的光影，像无数颗坠落的星星。
他忽然想起战争刚爆发时，民众涌上街头欢呼的情景。那时他们相信，圣诞节前就能回家。
现在三年过去了。
还要打多久？
他不知道。
他只知道，那支刚刚通过苏伊士运河的舰队，正在改变这场战争的天平。
俾斯麦号已经航行了十九天。
从2月19日出港到现在，整整十九天。四千五百多个小时，在北大西洋的狂风巨浪中颠簸，在南下的漫长航线上漂流。
舰员们瘦了一圈。不是饿的——食物还够，是累的，是熬的，是那种不知道终点在哪里的精神消耗。眼窝深陷，颧骨突出，原本合身的军装现在显得空荡荡的。淡水限量供应，每天每人只有一壶，够喝，但不够洗脸。头发黏成一绺一绺的，胡茬乱糟糟地冒出来，整个战舰上闻起来像一座移动的动物园。
新鲜蔬菜早就吃完了。罐头和硬饼干成了主食。硬饼干泡在热水里能软一点，但嚼起来还是像在嚼沙子。罐头是咸牛肉，咸得能把人齁死，但没人抱怨——有吃的就不错了。
燃油剩余百分之十七。提尔皮茨号剩余百分之十四。
舍尔把航速降到了八节。不能再降了，再降舵效就差了，遇到风暴会失控。
他就这样漂着，漂在大西洋中央，像一个找不到港口的幽灵。
3月10日，上午九时。
舍尔站在舰桥上，看着海图桌上那张被铅笔线画满的北大西洋海图。参谋们每天更新一次位置，那条代表俾斯麦号的虚线已经画出去老长，从北纬六十度一路向南，现在到了北纬二十度附近。
再往南五百海里，就是赤道。
赤道那边，是南半球。是南非，是南美，是一个他从未去过的世界。
“将军，”航海长轻声说，“我们的燃油……”
“我知道。”舍尔打断他。
他当然知道。百分之十七。以八
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