他将那枚旧印轻轻放在案几上。金属与木质桌面碰撞，发出沉闷的轻响，响声里透着冰冷。洛桑坚赞的鼻翼微微动了一下，仿佛嗅到了陈旧朱砂粉末的气味。他伸出手，却没有立刻拿起印章，而是用笔杆的末端，轻轻拨弄了一下——如同拨弄一块来历不明、可能肮脏的肉。
“旧印。”洛桑坚赞语气平淡，“旧印，可以是祖传信物，也可以是来路不明的赃物。你希望它，成为哪一种？”诵经声压迫着耳膜，每一次呼吸都浸透了寒意。
这句话像一把细密的针，从“印”直接扎到了“人”。昂旺·多杰心里一阵烦躁：他原以为旧印至少能充当一面盾牌，没承想它先变成了一把指向自己的刀。烦躁之中，又剥离出一丝清醒：规则并非询问你是否拥有凭证，而是在质询你，是否“配”拥有这份凭证。
他将姿态放得更低，话语压得更软：“恳请师父开示。小人只求一条活路。此印若是赃物，敢请师父收存查办；若是祖传旧物，敢请师父赐下一纸说明，让小人免于被红绳拴走之苦。”寒气贴着牙根蔓延，苦味从舌尖泛上。
洛桑坚赞没有回答。他手中的念珠在指尖缓缓捻动，珠子相互摩擦，发出细微的沙沙声，宛如在默默计算着某种命数。他瞥了一眼门外那个“证人”——那个衣衫褴褛之人并未进入大堂，只站在门外的阴影里，像一块随时可以被踢开的污泥。
洛桑仁增的随从发出一声冷笑：“你倒是伶牙俐齿。你昨夜救人，是巧合；你今日持印而来，是胆量。胆量过大之人，往往更需严查。”
随从说话时，口中喷出一股温热腥膻的酥油茶气息，这气息扑在昂旺·多杰脸上，让他瞬间回忆起昨夜被火盆热浪烘烤的感觉——烤得皮肤紧绷，紧绷得像一种被迫的招认。旁边，另一个无籍者被差役拖过堂口，脚尖在石地上划出刺耳的摩擦声，声音里夹杂着恐惧到极致的短促尖鸣；那人喉咙里挤出一声呜咽，如同羔羊被利刃按住脖颈。
洛桑坚赞的笔尖并未因此停顿。笔尖划过纸张的“沙沙”声，比那绝望的呜咽更加冰冷。他写完一行字，抬眼问那无籍者：“你所属何处？”
那人嘴唇剧烈颤抖，抖得像冻结后又被敲打的酥油，“不……不知。”
随从抬脚，狠狠踹在那人膝弯处。膝弯撞击地面的闷响里带着骨头受力的痛楚，这痛楚让那人立刻“知道”了——他胡乱报出了一个寺庙的名字。随从立刻露出满意的笑容：“记下。自报所属，明日便去查验。若查验不实，罪加一等。”
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