他抬起头，看着这个满头白发、脸上刻满皱纹的老人。
“在。”他说。
老太太走进来，在他对面坐下，把来龙去脉说了一遍。说到最后，她抹了一把眼泪：“我不是想要那些钱，我是想让我老头子走得安心。这房子是我们结婚那年盖的，他一砖一瓦垒起来的。我不能让那些不肖子孙把它拆得乱七八糟。”
林修听完，沉默了一会儿。
“您想怎么做？”他问。
老太太看着他。
“我想让我老头子走得安心。”她又说了一遍。
林修点了点头。
“我知道了。”他说。
接下来的半个月，林修开始忙碌起来。
他先去了趟档案馆，调出那条街当年的宅基地审批记录。又去了趟房管局，查到那套房子二十年来的产权变更情况。然后他分别约谈了老太太的三个儿子两个女儿，每个人谈了两个小时，把他们的诉求、顾虑、底线摸得一清二楚。
最后，他起草了一份协议。
协议的核心只有一条：房子拆迁后，补偿款分成六份，老太太占两份，五个子女各占一份。但老太太那一份，在她百年之后，由五个子女平分。
条件是：在老太太生前，任何人不得以任何理由干涉她的居住和生活。
他把协议拿到老太太面前，一条一条念给她听。
老太太听完，沉默了很久。
“林先生，”她问，“这样就行了？”
林修看着她。
“这样就行了。”他说。
老太太签了字。
五个子女也签了字。
拆迁那天，林修去了现场。老太太站在巷口，看着那栋老房子被推土机一点点夷为平地。她没有哭，只是一直看着，看着那些年深日久的砖瓦变成一堆废墟。
林修站在她旁边，没有说话。
“林先生，”老太太忽然开口，“你收多少钱？”
林修看着她。
“不收钱。”他说。
老太太愣了一下。
“为什么？”
林修没有回答。
他只是看着那片废墟，想起很多年前，自己也在某个地方，看着什么东西被夷为平地。
“林先生，”老太太的声音把他拉回来，“你是个好人。”
林修没有说话。
好人？
他不知道。
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