贴胸的暗袋里，装满了她珍藏的东西。
兽头铁令。梅雪同盆的玉佩。写着“母亲教的方子”的纸条。亲笔祭文。母亲的信。藏着真相的绢帛。一缕用红绳系着的头发。几片梅花的落瓣。一缕新添的青丝。那封未写完的信。那捧从母亲碑前带回来的雪——
还有太多太多，说不完的。
她忽然轻轻笑了一下。
沈砚低头看着她。
“笑什么？”
谢停云摇摇头。
“没什么。”
她顿了顿。
“只是觉得——”
她没说完。
沈砚等着。
谢停云望着窗外那株晚雪。
“只是觉得，”她说，“能活着，真好。”
沈砚没有说话。
他只是将她轻轻揽入怀中。
很轻，很轻。
她靠在他胸口，听着他的心跳。
一下一下。
很慢，很稳。
阳光落在他们身上。
很暖。
窗外，晚雪的枝桠光秃秃的。
但春天不远了。
她知道。
他也知道。
他们都等着。
等花开。
等明年。
等年年。
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