他的手，微微紧了一下。
只一瞬。
谢停云感觉到了。
她握紧他的手。
“沈砚，”她说，“我不劝你。”
沈砚看着她。
“我不劝你原谅，不劝你放下，不劝你大度。”她说，“那是你的事。”
她顿了顿。
“我只陪着你。”
沈砚没有说话。
他只是看着她，看着这个站在老梅树下、脸上泪痕未干、却目光坚定的女子。
看着她发间那枚从未取下的青玉簪。
看着她腕间那对她母亲留下的羊脂玉镯。
看着她眼底那层从未消褪的光。
良久。
他忽然伸出手，轻轻触了触她的脸颊。
那里还有泪痕，微凉，微湿。
只一瞬，便收回。
“好。”他说。
谢停云没有说话。
她只是将他的手握得更紧了一些。
夜色渐浓。
老梅树的枝桠在夜风里轻轻摇曳，铁黑色的，像无数道凝固的墨痕。
远处传来更鼓声，一慢一快，悠悠飘过夜穹。
他们并肩站在那里，很久很久。
直到月亮升起。
直到新的一日即将开始。
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