原来他们当年，是真心想议和的。
原来那幅图，不是分界的依据，是留给后人的遗愿。
原来父亲一直藏着这幅图，是因为他放不下。
放不下那次未成的议和，放不下那个死在码头的人，放不下这十四年的血仇。
她将那幅图小心卷好，放入贴胸的暗袋。
与那枚兽头铁令，与那枚梅雪同盆的玉佩，与他那张写着“母亲教的方子”的纸条，与他那卷亲笔祭文，与母亲的那些信，放在一处。
贴胸的暗袋，越来越满了。
但她知道，那里永远有空。
等下一个他送的东西。
等下一个清晨，他站在院门外等她。
也等那幅图上的遗愿，在这一代，真正实现。
傍晚，谢停云回到停云居。
沈砚在院门外等她。
她走到他面前，从贴胸的暗袋里取出那幅舆图，放在他掌心。
“这幅图，”她说，“我父亲也有一幅。”
沈砚低头，看着那幅图。
谢停云指着那行极小的字。
“你看。”
沈砚看清那行字，手指微微一紧。
他沉默了很久。
久到晚雪的枝叶在暮风里轻轻摇曳，久到天色从淡金变成灰蓝，久到远处次第亮起灯火。
然后他抬起头，看着她。
“你父亲……”他开口，声音有些沙哑。
“他一直在想。”谢停云说，“想当年若议和成功，如今会是什么样子。”
沈砚没有说话。
他只是握着那幅图，望着她。
谢停云伸出手，轻轻覆在他握图的手背上。
“沈砚，”她说，“他们没做成的事，我们试试。”
沈砚看着她。
看着她眼底那层坚定的光，看着她发间那枚从未取下的青玉簪，看着她腕间那对她母亲留下的羊脂玉镯。
他想起父亲临终前说的那两个字——
回家。
他想，也许父亲说的回家，不是回沈府。
是回到这幅图上。
回到那个他们曾试图画下分界、结束血仇的春天。
“……好。”他说。
谢停云没有说话。
她只是将他的手握得更紧了一些。
暮色渐浓，晚风渐起。
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