王炸看着眼前这一幕。
这不是电影。
没有慢镜头，没有悲壮配乐，没有剪辑和特效。
空气里是浓得化不开的血腥味、粪尿失禁的臭味、铁锈味和硝烟味。
声音是粘稠的，怒吼、惨叫、骨碎、刀劈进肉里闷响、垂死的喘息，
全部混在一起，嗡嗡地往脑子里钻。
脚下的地面在微微震颤，不是地震，是成千上万的人、马在奔跑、摔倒、践踏。
以前在屏幕前看那些历史战争片，
只觉得场面宏大，热血沸腾，或者感叹一句“真惨”。
但此刻，他就在这里，呼吸着混杂死亡气息的空气，
看着一个个活生生的人，穿着破旧棉甲或干脆没有甲，
拿着简陋的武器，像被收割的麦子一样倒下。
有些倒下了还在抽搐，有些直接被马蹄踩进泥里，连个形状都没了。
肾上腺素在疯狂分泌，心脏擂鼓一样砸着胸腔。
但比生理反应更剧烈的，是脑子里那根弦，
那根隔着他与这个时代、隔着他“旁观者”身份的弦，
被这赤裸裸的残酷，“砰”一声，烧断了。
血脉在贲张，太阳穴突突地跳。
眼前晃动的不再是“古代士兵”，而是一个个模糊又清晰的形象，
他们可能是某个人的父亲、儿子、丈夫。
更深处，某种更庞大、更沉郁的东西被搅动起来：
是后来那近三百年里，读史书时积压的憋闷？
是看到“扬州十日”、“嘉定三屠”那些字眼时，下意识移开目光的不适？
还是……此刻目睹悲剧正在眼前发生，
而自己似乎“知道”结局却无能为力时，那一点该死的、无法彻底泯灭的负罪感？
他做不到。
一个人，一把枪，几颗手雷，冲进几万人的绞肉机里，能干什么？
打死十个，一百个？
然后被淹没，像一滴水掉进火海。
心在抽痛，这些正在被屠戮的的人，和他血管里流淌着相同的血。
恨意在翻涌，恨那个把他扔到这个时间点的未知力量。
愤怒，冰冷的、灼热的、纯粹到没有任何杂质的愤怒，
像岩浆在他血管里奔流，烧干了最后一丝权衡利弊的理智。
他站在那里，却像一座内部正在崩
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