芦花湾的日子，像江里的水，看着平缓，底下却有自己的流向。林小草——她觉得这个名字更像自己了，青囊是医者身份，小草才是那个从泥地里挣扎出来的本我——就在这水流的节奏里，慢慢把一路奔逃带来的惊惶，一点一点熨平了。
河神庙是真破，门板漏风，窗户透光，下雨天还得挪地方躲着漏。可她收拾得干净。用晒干的芦草编了席子垫在潮乎乎的地上，捡来破陶罐养了几株在江边挖来的、开着星星点点小白花的草药，算是添点生气。庙里原先那尊河神像，斑驳得看不清面目，她也没动，只每日打扫时，顺手拂去神像肩头的灰。谈不上信不信，就是个念想，在这漂泊里，给自己一点近乎家的仪式感。
白天，她多半在庙门口支个小马扎。来看病的多是左邻右舍，不是什么大病，无非是江上风吹多了的头痛，水里泡久了的关节痛，撒网拉伤了膀子，孩子贪凉吃坏了肚子。她看诊时话不多，问得仔细，听得认真。手里银针捻转，或是包几味寻常草药递过去，有时连药也不给，只说“回去用热毛巾敷敷”、“这几天别沾凉水”。那份笃定和从容，是无数次生死边缘、疑难杂症里淬炼出来的，她自己或许不觉得，落在渔村百姓眼里，却是说不出的让人安心。
久了，村里人不再叫她“先生”，更不叫“姑娘”，而是带着点乡土的亲昵，喊她“小草郎中”。谁家打了新鲜的鱼，会提一条小的给她；谁家婆娘腌了咸菜，也送一小碗来。她也不白拿，手头宽裕时买些针线布头，谁家孩子衣服破了，顺手就给缝上几针。一来二去，这破河神庙倒成了村里一个去处，不单是看病，老人们也爱来坐坐，说些陈年旧事，江上见闻。
这日午后，秋阳正好，晒得人懒洋洋的。刚送走一个崴了脚的小子，林小草搬了马扎，坐到庙前那棵歪脖子老柳树下。手里拿着件隔壁阿婆托她补的旧衫子，针线穿梭，心思却飘远了。
目光顺着门前土路，越过晾晒的渔网，越过江滩上搁浅的旧船壳，落在远处水天相接的地方。那里，天空是淡青色的，江水是浑黄色的，融在一起，分不清边界，只是一片茫茫的、晃眼的白光。她知道，那就是东边，是沧澜江奔流而去的方向，也是那夜沧溟君在意识里指给她的方向——东海。
东海啊……她在心里默默念着这两个字。以前，东海只是说书先生嘴里神仙住的地方，是地图边上模糊的一块，是遥不可及的传说。现在，它成了她必须去的地方，沉重，又带着一丝光亮。
万里跋涉，好像一场梦。从靠山村那
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