“她说她年轻的时候其实想去学裁缝，在工厂做女工是因为那个年代没有选择。她说她自己没读过什么书，所以特别希望我能读书。但我后来选了音乐，她虽然不懂，但她从来没拦过我。”
林澈把肥肠放进嘴里，慢慢地嚼着。
“她还说，她年轻的时候谈过一次恋爱，不是我爸。”林澈说到这里，苦笑了一下，“她说那个人后来去了南方，再也没有回来过。她说这些的时候，就像在讲别人的故事。”
“那你呢？”杨帆问。
“我？”林澈抬起头，有些不解。
“你跟她说什么了？”
林澈沉默了一会儿，放下筷子：“我跟她说了我在北京的事。乐队的解散，欠的债，一个人在出租屋里喝到胃出血的事。我从来没跟任何人说过这些。”
“为什么今天说了？”
“因为我觉得她想知道。”林澈说，“以前我总怕她担心，什么都不说。但我妈比我想象的坚强得多。她能承受的，比我以为的多得多。”
杨帆看着他，没有说任何评价的话。
他只是端起面前的茶杯：“来，以茶代酒。”
林澈也端起了杯子，两只粗糙的白色瓷杯在昏黄的灯光下碰了一下，发出清脆的声响。
“谢谢你，杨哥。”
面吃得差不多了，林澈放下筷子，像是下了什么决心，从包里掏出一张折叠的纸，递给杨帆。
“这是我写的另一首歌。”
杨帆接过来展开。纸上写的不是《缝纫机》，而是一首新歌。字迹依然潦草，但比之前的草稿干净了一些。标题写着三个字：《秋日的光》。
他读了一遍歌词，和《缝纫机》完全不同——这首歌里没有母亲，没有愧疚，没有过去。它写的是一个傍晚，一个人在公园里看到一群孩子在草地上奔跑，追着一个飞在空中的肥皂泡。肥皂泡在夕阳的照耀下折射出五颜六色的光，然后破灭了，孩子们发出一阵惋惜的叹息，但很快又跑去追另一个。
歌词里有这么一段：
“肥皂泡破灭的时候
孩子们发出轻轻的叹息
但他们马上就转身
去追下一个透明的希望”
“秋日的光照在他们脸上
那光没有说任何道理
只是落下来，就落在了
他们张开的掌心里”
杨帆读完之后，把纸叠好，还给林澈。
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