以为我能救她，结果没救成。从那以后，我渡人就成了做买卖——你给我冤情，我还你公道，银货两讫。”他背对着陈九，声音发闷，“可渡厄不是买卖。渡厄是——你愿意把自己的命分一点给那个快死的人，不求他还。”
陈九看着他的背影。这个他叫了几个月“瘸子叔”的老头，背驼得厉害。
“我试过心火，”陈九说，“吐了血，没成。”
“你试的是啥？是‘要练成心火’。”孙瘸子转过身，那双眼里的炭火又旺了点，“你试着想帮人的时候，会吐血不？”
陈九张了张嘴。想帮人的时候？
粮商那回，他根本没想什么心火胃火，就想着一件事——那三百个饿死的人，总得有个说法。
胸口又烫了一下。
“别想着‘练’，想着‘帮’。”孙瘸子推开门，临进去前扔下一句，“你那火，不是练出来的，是烧出来的。”
门关上了。
雪还在下。陈九坐在门槛上，把那句话翻来覆去嚼了几遍。他试着站起来，这回膝盖没掉链子，站得稳稳的。
他走到那口积满雪的铁锅前，伸手，把雪拨开，露出锅底“五味调和”四个字。
然后他就那么站着。
什么都没想，什么都没做。就站着。
雪落在手上，冰凉。但那点烫，从胸口漫到指尖，在冰凉的皮肤下头，有一小撮火苗似的东西，轻轻地，颤颤地，烧了一下。
就一下。
陈九低头看自己的手。指尖什么都没有，但他看见了——那火苗是金色的，细得像根头发丝，烧了一瞬就灭了。
没有吐血。
他盯着自己的手，盯了三秒。
“我操。”
屋里传来咳嗽声，撕心裂肺的。陈九转身就往里跑，推开门，孙瘸子正弯着腰，拿手帕捂着嘴。手帕上全是血，星星点点的，红的刺眼。
“瘸子叔！”
孙瘸子把手帕塞进袖子里，若无其事地坐下。陈九冲过去，一把攥住他手腕——瘦得只剩骨头，皮包着，一捏就能捏碎。
“你那火，我看见了。”孙瘸子靠上椅背，闭着眼，“就那么一点，跟萤火虫屁股似的。够了，有这个引子，慢慢来，能烧起来。”
“你他妈别死。”
孙瘸子睁开眼。
陈九蹲下来，盯着他：“我说过，你得活着，看着我烧起来。你要是死了，我烧给谁看？”
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