到了第三天，李维站在仓库二楼的窗边，看着南区方向飘来的薄薄黑烟，在窗台边上敲击的手指终于停下了，似乎有了决断。
他转过身，对身后的芬恩下令。
“芬恩，再去南区贴告示。”
“先生，这次写什么？”芬恩的独眼里闪过激动神情，他已经等了三天了。
“告诉所有在南区挨饿受冻的爱尔兰同胞，今晚北区仓库，有免费的晚餐和安全的床铺。”
这一次，芬恩没有再问为什么，独眼里看向李维的眼神满是感激。
无论李维是什么目的，这些人终究是他的爱尔兰同胞。
也不知怎的，芬恩忽然想起了三十年前自己在爱尔兰街头捧着的那碗羊肉汤。
那破落的小巷里，有个孤儿像乞丐一样在地上爬行，捡着那已经馊掉的饭菜勉强续着一口气。
后来，有个善良的老妇人打开了窗户，喊了声，“小独眼，吃点热的吧。”
从此，这条小巷里的街坊邻居开始每天轮流赏自己三顿饭，让一个小乞丐活了下来，有了今天的独眼“芬恩”。
此刻，芬恩得了号令，只是点了点头，朝着仓库外吼了一声，“伙计们，抄家伙，跟我出门溜达溜达！”
“芬恩，记住了，别大规模伤人，别惹来红虾兵。”
“是，先生。”
很快，十几个在北区码头最壮实、也是最早跟着芬恩混的爱尔兰人站了出来。
他们手里拿着清一色的短棍，腰板挺得笔直，身上那股气势，和几天前判若两人。
光天化日之下，芬恩带着这支队伍，大摇大摆地跨过了查尔斯河。
他们没有丝毫遮掩，将一张张写着字的告示，贴满了南区的大街小巷。
酒馆门口，妓院墙上，甚至“屠夫”杰克那个已经成了空壳子的总部大门上，都贴上了醒目的白纸。
“他妈的！又是这帮北区的杂碎！”
二十七八个“血手帮”的打手从一个巷子里冲了出来，手里提着斧头和铁链，满脸横肉。
“芬恩！你这个独眼虫，还敢来送死！”领头的一个家伙叫嚣着。
芬恩没有废话。
“列阵。”
他身后的十几个人立刻散开，以三人为一组，短棍在前，护住周身，形成了一个个小型的防御阵角。
“血手帮”的打手们怪叫着冲了上来，他们习惯了街头的一拥而上。
可他们
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