望江亭在云城老码头附近，是一处早已荒废的、民国时期修建的观景小亭。水泥剥落，朱漆斑驳，孤零零地立在陡峭的江岸上，像一位被时光遗忘的、风烛残年的老人。亭子下方，浑浊的江水日夜不停地奔流，拍打着布满青苔的礁石，发出沉闷的呜咽。白天尚且游人罕至，在这凄风冷雨的凌晨，更是鬼影都不见一个。
林见深几乎是爬着找到这里的。
从白云史料馆屋顶逃离后，他在老城区迷宫般的小巷里挣扎前行了将近一个小时。左腿的伤处已经肿胀发烫，每一次落地都像踩在烧红的铁蒺藜上，全靠右腿和墙壁的支撑，才没有倒下。雨水将他彻底浇透，湿冷的衣物紧贴着皮肤，吸走最后一点体温，让他控制不住地打着寒颤。伤口流出的血混着雨水，在裤腿上洇开大片暗色的污迹。他不知道自己走了多久，拐了多少个弯，只凭着手机地图上那个模糊的定位和一股不肯熄灭的意志，朝着江边的方向挪动。
当他终于看到那座在雨幕中如同黑色剪影的破败亭子时，几乎要虚脱。他扶着江岸边一棵被风雨摧折得歪斜的老树，剧烈地喘息着，冰冷的雨水流进眼睛、嘴巴，带来咸涩的刺痛。肺部像破旧的风箱，每一次呼吸都扯得生疼。
亭子里空无一人。只有风雨穿过破损的栏杆和翘起的飞檐，发出尖厉的呼啸。石桌石凳上积着水，反射着远处城市透过雨幕传来的、微弱的、脏污的光晕。
没有沈曼。没有接头人。没有线索。只有这座被遗忘的、在风雨中飘摇的孤亭。
失望像冰冷的江水，瞬间淹没了疲惫不堪的身体。他靠着老树滑坐在地，泥水浸透了裤子，冰冷的触感让他打了个哆嗦。难道“三味书屋”的老头记错了？还是沈曼根本就不会来？或者，她来了，看到没人又走了？甚至……这根本就是另一个圈套？
他闭上眼，雨水顺着睫毛流下。寒冷、疼痛、失血带来的晕眩和深深的无力感，像无数只手拖拽着他，要将他拉入黑暗的深渊。就这样放弃吧，太累了，太疼了，前面是望不到头的迷雾和陷阱……
不。
他猛地睁开眼睛，眼底是近乎凶狠的、不肯熄灭的光。他还没死。叶挽秋还在那些人手里。爷爷的谜团还没解开。母亲信里的血泪，顾振华临死前的仓皇，沈曼照片上那行神秘的字迹……所有的一切，都还在等着一个答案。他不能倒在这里，不能。
他挣扎着，用颤抖的手再次摸出手机。屏幕湿滑，指纹解锁几次失败。他胡乱在湿透的袖子上擦了擦，终于解锁成功。
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