里面是什么，就是什么。”
撕掉标签？里面是什么，就是什么？
我怔怔地看着他。这个道理听起来简单，做起来却难如登天。尤其是在这样一个危机四伏、人人都想给我贴上“实验品”、“诱饵”、“漏洞”标签的世界里。
“你撕掉了吗？”我忍不住问。
沈铎极淡地扯了一下嘴角，那几乎算不上一个笑容：“我还在撕。”
他站起身，走到画架旁，掀开了蒙着的布。那幅沉郁的《归墟》再次呈现在眼前。他拿起画笔，却没有立刻蘸颜料，只是用指尖轻轻拂过画布上那片浓稠的黑暗，和那一点微弱的暖黄。
“画这幅画的时候，”他背对着我，声音低沉，“我总在想，归墟真的是万物的终点吗？还是说，那无尽的黑暗里，其实也藏着……别的可能？”
他没有再说下去，重新拿起调色板，开始调和颜料。这一次，他调出的不再是沉郁的蓝黑，而是一种极其晦暗、却又隐隐透出一点奇异幽光的深紫色，像夜幕将尽时天边最后一抹挣扎，又像深海最幽邃处某种生物发出的、微弱的生物荧光。
他不再看我，也不再说话，完全沉浸到了绘画的世界里。画笔在画布上游走，发出沙沙的轻响，与屋外的雨声应和。
我抱着膝盖，看着他的背影，看着画布上逐渐增加的、那抹诡谲的深紫。炉火噼啪，暖意熏人。紧绷了太久的神经，在这单调的雨声和画笔的沙沙声中，竟不可思议地松弛下来，眼皮越来越重。
意识模糊前，最后一个念头是：这个沈铎，真的只是个偶然遇见的、喜欢在偏僻海边画画的旅人吗？
他那双能看透人心底颜色的眼睛，他那番关于“标签”和“归墟”的话，还有这幅越看越让人心悸的《归墟》……
雨声渐沥，火光摇曳。
我在这个陌生男人身边，在废弃渔港漏雨的石屋里，沉沉睡去。没有噩梦，没有那些混乱破碎的画面，只有一片深沉的、带着潮汐声的黑暗。
不知过了多久，我被一阵极其轻微、却异常清晰的“嘀嗒”声惊醒。
不是雨滴声。雨似乎已经小了，只剩零星的滴答。那“嘀嗒”声更有规律，更……机械。
我猛地睁开眼。
炉火已经熄灭，只剩一点余烬。天光从屋顶的破洞和门缝里透进来，灰蒙蒙的，已是拂晓时分。
沈铎不在屋里。
而那“嘀嗒”声，来自我的耳朵深处。
不，不
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