。
没有恐慌的尖叫，也没有争抢车辆的咒骂。
因为这里的士兵没有跑。
最不可思议的是——他们是法军。
在这个“法兰西崩溃”已经成为《泰晤士报》头版头条的夏天，在这个所有人都像无头苍蝇一样向北狂奔的时刻，能看到一群没有把后背留给敌人的法国士兵，简直比在撒哈拉沙漠里看到冰块还要稀罕，也还要……
难得可贵。
第12摩托化步兵师（12e DIM）的法军士兵们，正沉默地在每一扇窗户后面架起哈奇开斯机枪，在每一个街角堆砌沙袋。他们的眼神空洞而疲惫，但那里面没有恐惧，只有一种“既然走不掉，那就死在这里”的麻木与决心。
他们看着亚瑟这支装备精良、且正在向北“进攻”的英军车队，眼神中充满了复杂的情绪——有嫉妒，有鄙视，也有一丝藏在眼底的羡慕。
“这就是那个被骂作‘投降派’的法国军队？”
赖德少校坐在后面的半履带车上，看着路边一队正抬着担架默默走过的法军，收起了之前路上那副吊儿郎当的表情，低声说道：
“我看他们比那群在海滩上哭着喊妈妈的汤米（Tommy，对英军的昵称）要有种得多。”
亚瑟没有说话。
他在RTS地图上看得更清楚。
在这座孤城的四周，代表德军的红色箭头正在像蟒蛇一样缠绕上来。而在城内，这支蓝色的孤军就像是一颗钉子，死死地钉在十字路口，用血肉之躯为身后那几十万盟军撑开了一道生命通道。
这就是一道残酷的人肉筛网。
像亚瑟这样幸运的“杂质”，会被这道筛网过滤出去，流向那名为“敦刻尔克”的生门；而那些试图追击的德国狼群，则会被这道筛网死死地卡在城墙之外。
直到这道网被彻底撕碎，直到他们弹尽粮绝、全员战死。
这是继阿兹海布鲁克和卡塞尔的防线相继崩塌之后，法兰西在北方的最后一道尊严。
现在，这座古城就是最前线。
“停车。”
一名满脸胡茬、肩膀上挂着上校军衔的法军军官拦住了坦克。他看着站在炮塔上的亚瑟，语气生硬：
“我是第12师参谋长皮埃尔。让森将军要见你，英国人。”
伯尔格市政厅。
这座曾经举办过无数次舞会和市议会的巴洛克风格建筑，现在是第12师的临时指挥部。
本章未完，请点击下一页继续阅读！