最地道的街头英语说道，“告诉他，‘墓碑’来了。有麻烦，需要聊聊。”
“墓碑？”疤脸男人咀嚼的动作停了一下，上下打量着我，眼神里的凶悍略微收敛，换成了更深的审视和一丝忌惮。“利昂的‘墓碑’？那个传说中……”他没有说下去，但显然听说过这个名字。
我赌对了。
在“黑水”时期，我在巴格达最混乱的街区有过一个临时搭档，一个因为某些不光彩原因提前退役的前海豹突击队员，名叫利昂·杰克逊。他脾气火爆，战术精湛，尤其擅长近身格斗和刀具，得了“剃刀”的外号。
我们曾在一次救援行动中互为掩护，从武装分子的围堵中杀出一条血路，算是过命的交情。任务结束后各奔东西，我只隐约听说他回了美国，似乎混迹在布鲁克林的底层，靠着过往的人脉和身手，成了某个街区颇有影响力的“地头蛇”之一。这是我手中唯一可能在这片法外之地管用的“名片”。
疤脸男人对旁边一个瘦高的同伙使了个眼色。瘦高个点点头，转身快步消失在一条黑暗的小巷里。
等待的时间格外漫长。围住车子的人没有散去，枪口依旧若有若无地指向我们。空气紧绷得像要断裂。李允珍的呼吸声在我耳边清晰可闻，急促而轻浅。我能感觉到她近乎崩溃的恐惧。
几分钟后，瘦高个回来了，对疤脸男人点了点头。
疤脸男人后退半步，朝着车子扬了扬下巴：“跟着他。别耍花样。”
瘦高个骑上一辆停在路边的、没有牌照的肮脏小摩托，示意我们跟上。我重新启动车子，在无数道冰冷目光的注视下，缓缓跟在那辆小摩托后面，驶入了一条更加狭窄、黑暗的小巷。
巷子尽头是一栋看起来摇摇欲坠的三层砖楼，底层是个用木板封死的店面。瘦高个在楼侧一个不起眼的铁门前停下，敲了敲。铁门上一个小窗打开，一双眼睛警惕地看了看，然后门被从里面拉开。
“车停那边角落。人进去。”瘦高个指了指旁边堆满垃圾的空地。
我把车停好，扶着车门忍痛下车。李允珍也颤抖着爬了出来，紧紧跟在我身边，几乎要贴在我身上。我们被瘦高个和另一个从门里出来的大汉“护送”着，走进了铁门。
里面是一条昏暗的走廊，充斥着霉味、汗味和隐约的大麻味。墙壁斑驳，地上粘着不明污渍。我们被带到一个房间前，瘦高个敲了敲门。
“进来。”一个粗哑但中气十足的声音响起。
门开了。房间比
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