他虽不能立刻掌握精髓，但模仿个形似，找到大致的感觉，似乎并不需要经历如此漫长而痛苦的磨合。他手上的力道控制，似乎天生就比小武要精细一些；对身体结构的理解，似乎也更容易“开窍”。是因为自己更年轻，筋骨更柔软？还是因为自己读过书，理解那些“筋络”、“气血”、“顺逆”的概念更容易？又或者，真如林老先生偶尔提点他时，曾淡淡评价过的那句——“你于此道，尚算有几分悟性”？
悟性。天赋。
这两个词，以前对聂枫而言，有些模糊，甚至带着点不劳而获的贬义。他更相信汗水，相信努力，相信一步一个脚印。可如今，看着小武拼尽全力，进展却如蜗牛爬行，而自己当初似乎并未经历如此“笨拙”的阶段，这种对比带来的冲击，让他第一次如此真切地意识到，“天赋”的差距，或许是客观存在的。它像一道无形的鸿沟，横亘在努力的道路上，让有些人走得快些，有些人则注定要付出数倍、乃至数十倍的血汗，才能勉强望其项背。
这认知让聂枫感到一丝沉重，甚至有些惶恐。他从未觉得自己是什么“天才”，甚至在林老先生面前，他常常感到自己的愚笨和不足。但与小武相比，他似乎真的……“省力”许多。这份“省力”，是幸运，还是某种责任？
“小聂师傅，我是不是……太笨了？”一次练习间隙，小武看着自己那双似乎永远也达不到聂枫要求的手，终于忍不住，声音沙哑地问出了口。那声音里，充满了挫败和自我怀疑，以及更深层的、对儿子病情的无能为力感转化成的焦虑。
聂枫看着他通红的眼圈和微微颤抖的嘴唇，那些关于“天赋”的感慨瞬间被压了下去。他将语气放得平缓而坚定：“王叔，别这么说。你不是笨，你是用惯了死力气，现在要你重新学一种完全不同的用力方式，这本来就难。就像让你用惯了铁锤的手，突然去拿绣花针，哪能一下子就顺手？”
他拿起那个被小武揉得温润的米袋，放在自己手里，缓慢而清晰地演示着揉按的动作。“你看，力不是从手臂发出来的，是从这里，”他指了指自己的腰胯和脚底，“扎根，稳定，然后像水一样，一层层传上来，通过腰，到背，到肩，到肘，再到手腕，手指。每一处关节都要松活，像弹簧，把力量传导过去，而不是绷紧了硬顶。你试试，别总想着手指要用多大力，先想着把脚站稳，把腰松下来。”
小武依言尝试，他闭上眼睛，努力感受聂枫所说的“扎根”和“松活”。他敦实的身体微微下沉，试图将力量从脚底传导上来。
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