走到那个刻着“归”字的树面前。
走到那个十六岁女孩面前，坐下来，跟她说说他走了多远，看了什么，遇见了谁。
然后，继续走。
午时，马车经过一个镇子。
镇子不大，稀稀落落几十户人家，但有一个集市，人来人往，很是热闹。有卖菜的，卖布的，卖吃食的，卖各种杂货的，还有几个说书先生，坐在茶摊前，拍着惊堂木，讲着不知哪朝哪代的故事。
吕良勒住马，看着那个说书先生，忽然想起什么。
“王墨前辈，您听过说书吗？”
王墨点了点头。
“听过。说得好的，能把人听哭。说得不好的，能把人听睡着。”
吕良笑了。
他跳下车，走到那个说书先生面前，找了个角落坐下。
王墨也跟着过来，在他旁边坐下。
说书先生正在讲一个故事——一个书生进京赶考，路上遇到一个女子，两人一见钟情，私定终身。后来书生中了状元，回来娶那女子，却发现她早已病逝，只留下一封信，说“来世再续前缘”。
老套的故事，老套的结局。
但说书先生讲得好，抑扬顿挫，声情并茂，听得一圈人唏嘘不已。
吕良听着，脸上没有什么表情，心里却在想——
那个女子，等了吗？
等了多久？
等到最后了吗？
他不知道。
但他知道，这世上，有很多人，都在等。
等一个可能永远不会回来的人，等一个可能永远不会到来的机会，等一个可能永远无法实现的梦。
就像那个茶摊的老婆婆，等了三四十年。
就像那个十六岁的女孩，等了几十年。
就像那朵刻在树上的梅花，等了不知多少年。
她们等到了吗？
有人等到了。
有人没有。
但她们都在等。
因为等，本身就是一种活法。
一种用自己的方式，守着心里那块地方的活法。
说书先生讲完故事，拿起茶碗喝了一口，四周响起稀稀拉拉的掌声和铜钱落进碗里的叮当声。
吕良站起身，从怀里摸出几枚铜钱，放进那个碗里。
说书先生抬头看了他一眼，目光在他银白的发丝上顿了顿，然后笑了笑，道：“小兄弟，听故事呢？
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