陈无咎踩着半截炭笔画的蛇形布条往前一步，脚底碾碎了那块干裂的布角。他没低头看，也没停下，只是左手往怀里一摸，油纸包着的半块令牌还在，温度比刚才高了一点，像是有人在远处烧火。
他靠上一棵歪脖子松，战斧杵地，整个人往树干上一瘫，肩头立马抽了一下疼。左肩那道口子又开了，血顺着肋骨往下爬，湿透了内衫，黏糊糊地贴在皮肉上。他扯下腰带布条，咬着牙一圈圈缠上去，动作利索，脸不红气不喘，就跟小时候割草划破手似的。
“真当我是死不了？”他自言自语，声音哑得像砂纸磨墙，“砍一个长两分，杀十个才补一寸，这买卖做得太亏。”
话是这么说，心里却清楚得很——这一路杀过来，每一条命都算数。那些亡者临死前的恐惧、不甘、怨毒，全被体内那座看不见的祭坛吞了进去，炼成一丝丝“杀之精粹”，随他心意灌进灵觉、速度、力量。现在闭眼一扫，耳朵能听见三百步外树叶翻面的声音，手指头碰地就能感知地下有没有人走动。
可再强也是肉身，不是铁打的。连着七天没合眼，全靠杀意撑着，眼下眼皮重得像挂了秤砣。他甩了甩脑袋，把困劲儿甩出去，顺手从背后抽出战斧，在掌心划了一道。
疼劲儿一冲，脑子立刻清明。
他盯着远处京城轮廓，城墙上的火把已经灭了大半，早市的摊子支了起来，挑担的小贩推着车往城门走，炊烟一缕缕升起来，狗叫鸡鸣混成一片。和平得让人想笑。
“你们过你们的日子，我办我的事。”他低声说，“谁也别碍着谁。”
但他知道，这城里早就不干净了。
那块令牌烫得越来越勤，尤其是靠近城的方向。蛮族营地、黑市摊主、巡哨兵甲……三处不同身份的人，全都挂着同一条蛇纹。这不是巧合，是暗线，是网。而这张网，早就铺进了京城。
他闭上眼，脑子里过了一遍杀过的那些人——疤脸匪首、灰袍使者、柳家私兵、蛮族小头目……每个人死前的气息残念都被祭坛记了下来。现在一回想，竟发现他们的灵压走势有共同点：起于北岭，流向东南，最终汇聚在京畿西郊一带。
“不是来打仗的。”他睁开眼，“是来扎根的。”
太子那边按兵不动，四大家族装聋作哑，兵部不调援军，皇帝病得下不了床——这些都不是偶然。有人在等，等北疆乱够了，等陈家倒台，等一个名正言顺接管边军的理由。
而他手里这张地图、这块令牌、这些情报，就
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