天刚亮，阿荞就醒了。
晨光从窗缝里斜斜地爬进来，像一缕细线，轻轻搭在她的鼻尖上。她没动，也没出声，只是缓缓睁开眼，望着屋顶那根被烟熏得发黑的横梁。屋外有鸡叫，远处传来几声狗吠，风从院子那边吹过来，带着一点湿土和柴火灰的味道。她侧过头，看见母亲还在睡，薄被搭在胸口，呼吸轻而稳。
她这才伸手去摸床头那个布袋。
布袋是用旧衣裳改的，针脚歪歪扭扭，边角已经磨出了毛边。她指尖一碰就觉出不对——湿的。昨夜摔进沟里的事一下子涌回脑中：泥水漫过脚踝，身子一滑，整个人扑进草丛，手忙脚乱地爬起来时，怀里布袋口松了，铜钱滚出两枚，她跪在烂泥里一枚一枚捡，手指抠着石缝找最后一枚，直到掌心被碎石划破。
她解开袋子，把三枚铜钱倒在手心。
铜钱边缘果然有些发涩，像是锈了一层看不见的东西。她用拇指挨个擦过去，听见细微的沙沙声。一枚、两枚、三枚……数完，又重新装回去，扎紧袋口，再塞进贴身的衣襟内侧。那里空荡荡的，原先鼓鼓囊囊塞满铜板的感觉再也找不回来了，像被人剜去一块肉，隐隐作痛。
她低头看着自己的衣襟，布料洗得发白，袖口补过一圈深蓝的布条。昨天还能听见走路时铜板碰撞的轻响，今天只剩一片寂静。
“娘。”她小声叫，声音压得很低，怕惊扰了什么。
陈宛娘几乎是立刻坐起身的。她一向警醒，哪怕睡着也像守着一口井，稍有动静就会探头张望。她没说话，先将藏在怀里的柳枝记事本掏出来，放在膝上。封面是用山槐皮鞣过的粗纸糊成的，沾了汗渍，颜色比前几日更深了些，边角微微翘起。她没打开，只用拇指轻轻抹了抹四边，确认没有受潮——这本子不能坏，里面记着每一笔进出账，还有那些别人不知道的配方。
“今天还卖菜团吗？”阿荞问。
“卖。”陈宛娘说，“但不单卖菜团了。”
她昨晚想了一夜，躺在炕上睁着眼，听着女儿均匀的呼吸声，心里翻来覆去都是昨日收摊时剩下的七个菜团。蒸好的糯米团子放不过半日就硬了，掰开来看，芯子发酸，只能喂鸡。可酱菜不一样，腌笋、辣萝卜、泡姜，都能存十天半月。她记得前世夏天街边总有酸梅汤，瓦罐摆在阴凉处，舀一碗递过去，解暑开胃，配上小吃最好不过。她还有些乌梅，是上山挖野姜时顺手采的，一直没舍得用，藏在陶罐底层，裹着一层干艾叶防虫。
“我去熬汤。”她说
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