吗？”
“能。”陈宛娘接过，放进篮子，“洗干净就行。”
她说话时嘴角微扬，虽未笑出声，但眼角的纹路舒展了些。阿荞便也笑了，露出缺了一颗门牙的小嘴，蹦跳着继续找。
她们继续往坡上走。土越来越松，草根盘结的地方容易打滑。陈宛娘一脚踩空，整个人向侧边一歪，脚底泥浆猛地散开。她没站稳，直接摔进一个洼地里。
泥水溅起，糊了她半身。手臂撑地时沾满黑泥，脸上也蹭了一道，额角磕在石头上，火辣辣地疼。她咳了一声，慢慢坐起来，第一件事不是拍打自己，而是伸手摸怀里的柳枝记事本——还好，夹在衣襟里，外层油纸包着，没湿。
“娘！”阿荞跑过来，声音发抖，眼圈已经红了，“你没事吧？”
“没事。”她应着，嗓音有些哑，低头看篮子。竹笋全翻出来了，滚在泥里，沾满污泥，像一堆被遗弃的枯根。
她伸手捡起一根，用袖口擦掉表面的泥，发现里面还是干净的。再看其他几根，也都完好。泥裹在外面，反而把空气隔开了，虫子没爬上来，也没烂。
她盯着那根笋，忽然想起什么。
以前在超市买过泡菜。酸菜要密封，不能见风见光。坛子压紧，水封口，靠盐和厌氧发酵保存。那时候她还看过教程，说加点香料更好，比如花椒、姜片、辣椒段，能去腥增香。
现在这泥坑，像不像一个天然的密封层？
念头一起，便再也压不住。她慢慢站起来，拍掉身上的泥，对阿荞说：“回家。”
阿荞没问为什么，只是默默帮她拾起篮子，把沾泥的笋一根根放回去。两人一前一后走下山，脚步比来时沉，却多了种说不出的笃定。
回到茅屋，她先把竹笋洗干净，在灶上烧水烫了一遍，去涩杀菌。然后切成段，晾在竹筛上。阳光斜照进来，照在那些洁白的断面上，泛着水光，像是藏着月光的碎片。
阿荞坐在小板凳上看着，膝盖上趴着那只瘸腿母鸡，她一边顺它的羽毛，一边问：“这些能炒吗？”
“不炒。”她说，“试试别的法子。”
她把陶罐搬出来，仔细擦干。这是个老物件，粗陶烧制，口窄腹宽，内壁有些许龟裂，却是她从废墟里扒出来的唯一完好的容器。她先放一层笋，撒点粗盐——这是去年冬天从海边带回的粗粒海盐，晒干后藏在瓦罐里，一直舍不得多用。再放一层，再撒盐。最后倒进凉开水，刚好没过食材。她找来一块油纸，盖住罐口，用
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