“她发现我们了吗？”清辞喘着气问。
“不确定。”李浩说，“但宁可小心。”
他们穿过小巷，来到另一条街。这条街更冷清，没什么人。李浩左右看了看，指着一家客栈：“进去。”
客栈很旧，招牌上的字都模糊了。柜台后面坐着个老头，正在打盹。
“两间房。”李浩说，声音压得很低。
老头睁开眼，打量了他们一下——两个风尘仆仆的年轻人，背着个箱子，神情紧张。但他没多问，只是指了指墙上的价目表：“上房一天一块五，下房一天八毛。”
“两间下房。”李浩掏出钱。
老头收了钱，递过两把钥匙：“楼上，左手边第一第二间。”
房间很小，只有一张床，一张桌子，一把椅子。窗户对着后街，街上没什么人。李浩检查了窗户和门，确认安全，才把箱子放下。
“今晚在这里过夜。”他说，“明天一早，雇车去镇江。”
“那个白玫……”清辞还是担心。
“我会去查。”李浩说，“你留在这里，锁好门，谁来都别开。”
“你要去哪？”
“去镇上转转，看看有没有尾巴。”李浩从怀里掏出那把勃朗宁，检查了子弹，插回腰间，“顺便买点干粮和药品。你的伤该换药了。”
清辞想说什么，但最终没说。她知道李浩是对的。他们需要情报，需要补给，而她现在的状态，只能拖后腿。
“小心。”她只能这么说。
李浩点点头，转身出门。门关上，落锁的声音清脆。
清辞坐在床上，听着他的脚步声渐行渐远。房间里很安静，只有窗外偶尔传来的车马声。阳光从窗户斜射进来，在地上投出方形的光斑，灰尘在光柱里飞舞。
她看着那个箱子。
黑漆的箱子，在阳光下泛着幽暗的光。箱盖上的刻字，“开箱者，须以血为誓”，像一道咒语，一道枷锁。
她想起打开箱子时的情景。那些文件，那些照片，那本日记。每一个字，每一张纸，都沾着血。
父亲的血，沈墨的血，顾长明的血，顾小满的血。
还有无数她不知道名字的人的血。
这个箱子很沉，但她知道，真正沉的，不是箱子本身，而是里面的东西——是一个国家的耻辱，是一个民族的伤痛，是无数人的命运。
门忽然被敲响了。
很轻，但很急促。
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