每听一个故事，它的身体就会微微颤动。那些颤动的波纹从核心荡开，传到花瓣的边缘，再反射回来。像心跳，像呼吸，像活着。
第一个故事——小女孩的叶子——让它颤动了一下。
那些花瓣轻轻抖动，像风吹过。
“这个故事……”它的声音传入每一个人的心里，那声音很轻，像刚学会说话的孩子，“让我想笑。”
第二个故事——老人的茶——让它颤动得更久一些。
那些花瓣开始发光，很淡，但能看见。
“这个故事……让我想哭。”
第三个故事——战士的兄弟——让它颤动得连核心都在发光。
那些光从裂痕里透出来，照亮了周围的黑暗。
“这个故事……让我想起……我曾经也是孩子。”
它不再饥饿。
但它渴求更多。
不是为了生存，是为了理解。为了知道为什么那个老人每天泡两杯茶，为什么那个母亲等了五年只为一句话，为什么那个战士愿意用命换别人的命。为了知道什么是“爱”，什么是“舍不得”，什么是“值得”。
它开始“回馈”。
把听到的故事加工后，发回给讲述者。
第一个收到回馈的，是那个失去孩子的母亲。
她正坐在家里，看着孩子的照片发呆。那些照片从婴儿到少年，一张一张，都是她亲手拍的。满月的，百天的，一周岁的，第一次走路的，第一次喊妈妈的，第一天上学放学的。她每天都要看一遍，怕忘记。
那天晚上，她做了一个梦。
梦里，她的孩子长大了。
三十岁的样子，穿着她没见过的衣服，站在一片她没见过的星空下。那孩子长高了，肩膀宽了，但眼睛还是小时候的样子。那孩子对她笑，说：“妈妈，我很好。你也要好。”
她想扑过去抱住，但身体动不了。
那孩子走近一步，伸出手，摸了摸她的脸。
那手很暖。
“妈，你给我的那些故事，我都记得。”
她醒来时，枕头湿了一片。
但那是好的眼泪。
因为梦里那声“妈妈”，是真的。
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晨光等人的意识被困在聆的内部。
他们成了故事与聆之间的“翻译官”。
晨光将抽象的故事转化为画面。
那些
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