富英峰是笑着睡着的。
即便浑身骨头像散了架，手臂上那道寸许长的伤口在翻身时还会传来尖锐的刺痛，但他嘴角那抹混合着狂喜、得意和一丝劫后余生的神经质笑容，直到意识彻底被黑暗吞噬的前一秒，都顽固地挂在脸上。他睡得如同昏死过去，二十多年来，第一次没有在梦中被简历、面试和“职业规划偏差”这些字眼追赶。他的梦境是一片五彩斑斓的混沌，核心画面不断回放：高俅那张养尊处优的白胖面孔，在一個旋转的银盘阴影下急剧放大，然后——“啪！”——汁水四溅，鼻血横流，惊愕与痛苦扭曲了所有的权势与威严，只剩下一种纯粹的、物理性的狼狈不堪。
这清脆的声响，是世界上最有效的安眠药，也是最烈性的兴奋剂。
第二天，他是被饥饿和伤口持续的灼痛感联手逼醒的。阳光已经透过肮脏的窗玻璃，在布满灰尘的地板上投下斜斜的光斑，空气里漂浮着熟悉的、昨夜泡面残汤的酸腐气。他睁开眼，茫然地瞪着天花板上那片地图般蜿蜒的水渍，足足有半分钟。
一种强烈的虚幻感攫住了他。
昨晚那一切……电闪雷鸣，发光的老书，墨迹游走的漩涡，雕梁画栋的回廊，还有那掷出银盘的惊天一击……太过于离奇，太过于颠覆常识，真的不是他被现实逼到绝境后，精神崩溃产生的集体幻觉吗？
他猛地从床上弹坐起来，这个动作牵动了全身抗议的肌肉和关节，酸爽得让他龇牙咧嘴。他低头，证据确凿：身上还是那件洗得发白、如今腋下和后背都被汗水浸出盐渍的灰色T恤，左肋下方被利刃划开了一道长长的口子，边缘泛着毛边，露出底下微微发红的皮肤；牛仔裤的膝盖处彻底磨破，布料与下面结痂的伤口黏连在一起，稍微一动就撕扯着痛；他抬起右臂，那道寸许长的刀伤虽然不算深，但红肿清晰，像一条丑陋的粉色蜈蚣趴在那里，无声地诉说着昨晚刀锋的冰冷与凶险。
不是梦！
一股滚烫的、近乎战栗的狂喜再次从脚底板直冲天灵盖，瞬间冲散了他刚醒来时的迷茫和虚弱。他几乎是手脚并用地滚下床，踉跄着扑到那张吱呀作响的书桌前。
那本中华书局版的《水浒传》，依旧静静地躺在原处，封面古朴，颜色黯淡，边缘卷曲得像秋天的落叶，看上去与任何一本从旧书摊淘来的、饱经风霜的老书没有任何区别。
他深吸一口气，仿佛要进行某种神圣的仪式，用因紧张和期待而微微颤抖的手，小心翼翼地、近乎虔诚地翻开了它。脆黄的纸张发出特有
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