塔格在树下坐了一整夜。
天亮的时候，他发现自己的左膝真的不疼了。不是暂时不疼，是彻底不疼。他把腿弯了又直，直了又弯，膝盖里没有咯吱咯吱的响声，也没有那种像有人拿刀在骨头缝里剜的痛。他用手揉了揉，揉到的只有皮肤、骨头和那些暗金色的纹。纹在跳，和根同步。陈维在。在的。
但他不习惯。
走路的时候他总要去感觉膝盖，感觉不到疼，就觉得少了什么。像丢了一样东西，明明知道丢了，却想不起来丢了什么。他只记得智者的名字，不记得智者长什么样了。只记得智者说过话，不记得说过什么。那些被骨头吃掉的记忆，没有回来。
塔格站起来，把刀从地上拔起来。刀是伊万打的，暗金色的，有纹。纹在跳，和他的心跳同步。他走到矮墙边，看着南边的方向。
地平线上还有人。很多。他们站在枯草地上，站着不动，坐着不动，躺着不动。从火种镇望过去，像一片灰白色的石头。不是几千个，是几万个。他们从林恩来，从北境来，从东境来，从西境来。他们走了很远的路，脚烂了，腿肿了，但他们到了。到了就不走了。不走进来，也不回去。就在那里等。
等什么？
等不疼。
塔格在矮墙上站了很久。太阳从东边升起来，红的，像一块被烧透的铁。光照在他脸上，他的右眼花了，但他看得清那些人影。一个都没少。昨天那么多，今天还是那么多。昨天没有走进来，今天也不会走进来。明天呢？后天呢？
他转过身，看着树下那些站着的人。几百个，从那些人群中走进来的。他们把手按在树干上，树上的花亮了。他们哭了，哭完了笑了。他们在田里弯腰，在工坊里流汗，在树下坐着。他们的脸上有疤，有皱纹，有眼泪。他们活着。
但外面那些人还在等。
“塔格。你在看什么？”伊万背着铁砧走过来。铁砧碎片在背上跳，巴顿的心火在闪。碎片越来越小了，但心火没灭。伊万的耳朵不流血了，但听力没好。塔格说话的时候，他看塔格的嘴唇。
“看外面的人。他们不进来。”
“他们怕疼。”
“我知道。但他们在外面也不走。”
“他们在等。等不疼。等不到就不走。”
塔格从矮墙上跳下来，刀插在地上。他蹲下来，把手按在根上。根是温的，在他手心里跳。他在和根说话，和陈维说话。
“陈维。外面那些人怎么办？”
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