北郊的那片灰白色光在陈维走到半路的时候停了。不是灭了，是“收了”。收进了那些倒塌的厂房下面，收进了那些生锈的钢架之间，收进了那些被封印了一万年的裂缝里。它在等。等他走进去，等他说——出来，我接你。它等了一万年，不差这几步。但它的心跳在加速，咚、咚、咚，快得像一个人在跑。它怕。怕他不来，怕他来了又走，怕他走到一半光点灭了，倒在路上，倒在那些碎玻璃和废铁渣里，倒在它的面前。它要看着他倒，看着他灭，看着那些暗金色的光点从他的身体里漏出来，漏在那些灰白色的灰里，和它的颜色混在一起。它不想看到那些。它想看到的是——他站着，伸出手，说——来。它走过去，住进去。墙不塌，他不倒。
陈维走进了废弃的钢铁厂。那些高耸的烟囱在头顶投下黑色的影子，影子在灰白色的光里像一根一根的柱子，柱子在风里不晃。没有风，这片区域被碎片的场笼罩了，空气是静止的，灰尘是静止的，连时间都是静止的。只有他的脚步在动，踩在碎玻璃上，咔嚓、咔嚓，像一个人在嚼骨头。他的左眼光点在跳，和那片灰白色光的心跳同步。它在那个方向，在最大的那根烟囱下面，在一堆生锈的钢架中间，在那些被符文烧焦的、黑色的、像疤痕一样的地面上。他走过去。走到那堆钢架前面，停下来。
“出来。”
声音不大，但在静止的空气里回荡，像一块石头扔进深井，响了很久。那片灰白色的光从钢架的缝隙里渗出来，一缕一缕的，像雾，像烟，像一个人在黑暗中呼出的白气。它们在他的面前汇聚，凝聚成一个人的形状。不是人，是“光的人”。有头，有手，有脚，有身体的轮廓。但没有五官，没有表情，没有颜色。只有灰白色的、透明的、像冰一样的身体。它在看他。没有眼睛，但它在看。
陈维伸出手。那些暗金色的光从他的掌心里涌出来，和他的右手掌心对在一起。光与光接触的瞬间，那个人形的东西碎了。不是碎了，是“化”了。化成一团灰白色的光雾，光雾在空气中旋转，像一个微型的漩涡。漩涡的中心是他的掌心。它在往里钻，钻得很慢，像一个人挤进一扇太窄的门。门是那些暗金色的光点之间的缝隙，是他的身体的裂缝，是那些快要碎掉的墙的缺口。它在找地方住。找到了。在左心室的旁边，在那块北境碎片的对面，在那块天上碎片的上面。它住下了。
陈维的左眼光点亮了一下。灭了。亮了。比之前更暗。他的嘴角溢出一道暗金色的光，滴在地上，滴在那片黑色的、被符文烧焦的地面上。
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