短剑插在腰间的剑鞘里，剑身上的符文已经不再发光了，那些幽蓝色的光芒在战争结束的那一刻就熄灭了，像是完成了使命，终于可以休息了。他看着艾琳，看着她的背影，看着那些在她身边飘落的金色光点。
“他还活着？”他问，声音虚弱得像风中残烛。
艾琳没有转身，但她点了点头。“他在。”
塔格笑了。那笑容在他那张惨白的脸上，显得有些诡异，却也有一种说不出的释然。他松开伊万的手，自己站稳了。腿在抖，但他站得很直。他看着那片冰原，看着那些光，看着那道已经不存在的裂缝。
“那就等。”他说。
锐爪走过来，砍刀扛在肩上。她的左眼闭着，那只刚刚复明的眼睛又瞎了。但她不疼。那些暗红色的纹路已经退了，只留下一道浅浅的疤痕，从额头一直划到颧骨，像一条干涸的河流。她的砍刀上全是缺口，刀刃卷了，刀柄裂了，但她没有扔。她只是握着它，握着这把跟了她二十年的刀，站在艾琳身边。
“南境的祖灵说，”她的声音沙哑得像砂纸磨过石头，“有些人的路，走完了。有些人的路，还没开始。”
她顿了顿。
“他的路，没走完。”
巴顿走过来，右手放在伊万的肩膀上。那只新生的手还是粉红色的，嫩得像婴儿的皮肤，但他能握紧了。他的锻造锤握在左手里，锤头上的心火还在跳，很亮，很稳，像是在替某个人照亮回家的路。他看着那片冰原，看着那些光，看着那道已经不存在的裂缝。
“矮人有一句话，”他说，声音沙哑得像铁锈摩擦，“铁会生锈，人会死，但锻造出来的东西，永远都在。”
他把锻造锤举起来，锤头朝下，在冰面上敲了一下。那声音很沉，很重，在冰原上回荡，像钟声，像誓言，像一个人在用尽最后的力气，说一句再见。
伊万站在最后面，手里握着那柄锻造锤。巴顿给他的那柄。锤子很沉，沉得像一座山，但他握得很稳。他的左臂能动了，那些断裂的骨头在光里愈合了，那些撕裂的肌肉在光里重生了。但他的脸上还有伤——一道从额头划到下巴的疤痕，是那次在冰风镇留下的。他看着那片冰原，看着那些光，看着那道已经不存在的裂缝。他的眼泪在流，但他没有擦。他只是站在那里，握着那柄锤子，站在那些比他大了几十岁的人中间，站在那些用命换来了今天的人中间。
“他会回来的。”他说，声音沙哑，但很坚定。
没有人回答。
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