“小林广一的《枭蹲寒林卷》,已经摸到了画道的天花板。
唐言再是奇才也没用了.........”
她顿了顿,指尖在“寒潭月影笔”的笔杆上摩挲着:
“是我们这些老家伙没用,守了一辈子,还是把家底给守丢了........ ”
慧心哭得更凶了:“那道玄生花笔……”
“玄真子圣尊若有灵,怕是要骂我们这些后背真无能啊。”
柳清砚的声音里,第一次带上了浓重的哭腔。
.........
金陵城。
静听轩画室。
周松年将手中的狼毫笔狠狠掷在地上,笔杆撞在青石板上,发出清脆的断裂声。
陈子墨站在一旁,脸色惨白如纸,嘴唇哆嗦着:
“师父,晏老都点评了,小林广一这副画作已为当代巅峰.......”
周松年没说话,只是死死盯着屏幕上的《枭蹲寒林卷》。
那寒林的戾气仿佛透过屏幕渗了出来,刺得他眼睛生疼。
他想起年轻时跟晏逸尘打赌,说要在五十岁前画出超越《青峰山居图》的长卷,那时的意气风发,如今想来像个笑话。
“师父,我们……还有希望吗?”
陈子墨的声音带着哭腔,他学画二十年,视周松年为神,可此刻连师父都沉默了。
周松年猛地一拳砸在画案上,端砚应声而裂,墨汁溅了他一身。
“没了!”
他低吼一声,声音里充满了不甘与绝望:
“那畜生把我们的笔墨技法全学透了,还用我们的神笔来羞辱我们!这不是斗画,这是掘我们的根啊!”
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