守地窖第三层，看管‘备录炉’。”
他顿了顿，肩头剧烈起伏：“那一夜，炉火太旺，风从地缝灌进来，吹开炉盖一角……我看见一个孩子，手还攥着脐带，脚趾在火里蜷了一下。”
密室里连烛芯爆裂的轻响都听得清。
“他说‘不纯者，皆为祭’。”墨五十二抬起脸，眼底布满血丝，嘴唇干裂渗血，“可那孩子，连哭都不会——怎么就‘不纯’？”
云知夏望着他。
良久。
“你不怕死？”她问。
墨五十二没抬头，只将额头抵得更低，声音沉入地底：“怕。但更怕闭眼后，听见他们在烧。”
话音落，密室风起——不知何处漏进的一缕穿堂风，卷起册页一角，哗啦轻响，如一声未出口的婴啼。
云知夏缓缓起身，素灰衣袂拂过石台，未留一字。
但她右手指尖，在离开前，轻轻点了点册子封面中央。
那里，本该有字的位置，只有一片被反复摩挲、几乎磨穿的空白。
——有人想抹掉名字，却忘了，烙印早刻进骨头里。
次日辰时，义学广场。
晨光刚撕开薄雾，千盏纸灯已悬满长街。
百姓自四面八方涌来，不是围观，是赴约。
有人抱着褪色襁褓，有人拄着拐杖，有人鬓发全白，手里攥着半截婴儿鞋。
程砚秋立于高台中央，青衫磊落，手中竹简展开，幽光浮动。
他未念前言，未讲因果，只将竹简高举，让那蚀刻胆汁银粉的字迹迎向朝阳——光一照，字竟浮出淡淡蓝晕，如血未干。
“庚寅年，育药局‘药根候选’十二名。”他声如金石，“十一人籍贯、生辰、胎记，俱在。唯‘苏七’——无籍、无葬、无尸。只有一行补墨：‘病亡’。”
台下鸦雀无声。
忽有一老妇踉跄而出，枯手直指竹简：“我女儿！我女儿生的孩子！七日就被抱走，说‘体弱夭折’……他们给我一只空襁褓，里面塞着一块裹尸布！”她嘶声裂肺，指甲抠进木栏，“原来……原来是被炼了药？！”
话音未落，百名女子齐步上前，手中纸灯高擎，火光映着泪痕，也映着眼中十年未熄的恨。
“还我孩子！”
“还我真相！”
“还我——公道！”
声浪如潮，撞上宫墙，反弹回荡，震得檐角铜铃嗡鸣不止。
就在此时
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