十年春，风过药心小筑，檐铃轻响，如一声声叩问时光的钟。
晨光初透，山雾未散。
云知夏已立于园中石碑前，素手执布，缓缓拂去碑面浮尘。
那五个字——“病者有知权”，已被千百次摩挲得温润如玉，字口泛着微光，仿佛不是刻在石上，而是长在天地之间。
春扫童提着竹篮走来，篮中一壶新茶，嫩芽初展，清香扑鼻。
“大夫，今日三人候诊。”她声音轻细，却像露珠滴入静湖，荡开一圈圈无形涟漪。
云知夏点头，不语。
她转身时，目光掠过远处药园——那一片千年药心树，又开了。
满树素白，层层叠叠，宛如雪落人间。
十年了，这棵树每年此时开花，从不早一日，亦不迟一刻。
仿佛它也守着某种誓约，与岁月同频，与人心共振。
忽然，药园深处传来诵声。
低沉，庄重，百人齐音，如潮水涌起：“凡我医者，以心为灯，以手为引……不问贵贱，不论亲疏……宁舍一身清誉，不负半息生机……”
是《医者誓》。
老学正跪在树下最前，银发披肩，脊背挺直如松。
他身后，百名弟子皆白衣素袍，手捧残卷或药杵，神情肃穆。
他们中有的来自边关戍营，有的出自乡野草庐，甚至有曾被逐出师门的游医，如今却站在一起，声震山林。
今日，正是《初典》焚毁十周年。
十年前，那场火光照亮了整座药山。
老学正亲手将毕生摹本投入炉中，灰烬纷飞如蝶，落在每一个仰望者的掌心。
那一刻，无人痛哭，也无人喧哗。
因为他们都懂——真正的医道，不该锁在一部孤典里，而应散作星火，燃遍人间。
如今，《初典》虽亡，其神不灭。
它活在每一剂对症的方子里，活在每一次精准的施针中，活在那些原本该死却因一句提醒、一个手法而重生的人命里。
小安来了。
他已不是当年那个颤抖着伸出手的盲童。
如今他十七岁，身形清瘦，眉目沉静，一双无神的眼，却似能穿透黑暗。
他牵着一名更小的盲童，缓步走向医庐前那块青石诊脉台。
“你听。”他将孩童的手轻轻覆上石面，“像不像雨？”
孩童指尖微颤，忽然咧嘴一笑：“是…
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